Ребят, он не для прочтения

До. После. Сейчас. - Расскажите, как это было. – Спокойный голос собеседника успокаивает. - Какими словами можно описать тишину? Пусто. Тихо. Холодно. Открываю глаза. И закрываю. Ложусь обратно. Руке шершаво. Она скользит по камню. Лежать холодно. Я встаю. Ноги подкашиваются, едва пытаюсь опереться. Смотрю в непонимании. Пытаюсь повторить, что сейчас делала. И не могу. Падаю. Трясу головой. Будто в этом есть какой-то смысл. Падаю обратно. Голова с громким звуком стучит о камень. В глазах искры. Искры – и я вижу салют на черном небе. Хочу схватиться за голову. Рука шлепает по лицу. Катаюсь по полу, пока не проходит. Останавливаюсь. Замираю. Тяжело дышу. Меня охватывает ярость. Вытягиваю руки и облокачиваюсь на них. На этот раз удается. Осторожно повторяю, что делала до этого. И встаю на ноги. Зачем? Скрючившись, оглядываюсь по сторонам. Плохо видно. Развожу руки в стороны. Иду вперед. Осторожно. Будто не я бешено каталась по полу. Натыкаюсь на что-то рукой. Звенящий удар. Замираю оглушенная. В голове проскальзывает: «тарелка». Прикладываю руки к голове. Болит. Делаю судорожный вдох и удивляюсь. Как у меня это получается? Как у меня вообще получается дышать? Я что, это умею? Умею? А что такое уметь? Замираю. Стою в тишине еще пару минут. Ничего не происходит. Больше ничего не всплывает. Развожу руки в стороны и иду вперед. С тихим «бздынь» на пол падает еще что-то. «Гитара» - проносится в голове. Иду вперед. Цепляюсь и падаю на что-то. Оно упирается под ребро. Больно и почему-то обидно. Слезы льются сами собой. Отползаю. С тихим стуком задеваю что-то локтем. «Шкаф» - проносится в голове. Открываю дверцу и ощупываю внутри. Руке шершаво и тепло. Залезаю внутрь. Закрываю дверь и сворачиваюсь калачиком. Тут хорошо и спокойно. Как в детстве. Под мерный стук собственного сердца я засыпаю.