***
30 сентября 2022 г., 19:00
В осеннем саду все цветы превращаются в прах.
Следов не увидишь. Их тени приходят во снах.
И птицы живые приветствуют с робостью мертвых
Торжественной песнью в нескладных тоскливых стихах.
С чем вестник явился? Безмолвны нездешние гости.
Лишь издали слышится стук переменчивой кости…
Тик-так, чей черед? Сад стынет, дрожит в ожиданьи.
А низкий старик беззаботно проходится с тростью.
«Его ли?» — протянется ветхая косточка пальца,
И время всклокочет, взбурлит в обезумевшем танце.
Вздох страха и боли по листьям горчичным промчится
Над поступью мягкой согбенного тихого старца.
Почти сотня лет позади… В ней — любовь, сожаленье,
Потери, восторг достиженья, обиды, прощенье.
Вся жизнь — как букет из волшебных цветов-впечатлений,
Лелеемый и собираемый порою осенней.
«Бери», — скажут губы сквозь снег бороды серебристой.
И Смерть, от хандры задремавшая, вдруг удивится.
Букет веселит, чудно смотрится с ней в черном платье.
Не злость, благодарность зажжется в печальных глазницах.
«Спасибо», — в ответ прозвучит одинокому старцу.
И Смерть одинока, никто с ней не хочет встречаться.
Но он не боится… Под руку возьмет чужестранку,
И вместе продолжат прогулку в загробное царство.
