Муза и его комарик

***

             Опущенные австрийские шторы, к удивлению, оставались безупречно ванильными. Сквозь них волнообразные складки пробивались лучи затянувшегося морозного утра. Будильник зазвенел поздно. Муха уже накинула на себя белую рубашку и старательно выжимала сок из сочного помидора: еле уловимый тёплый аромат был не к месту. Капля, будто нарочно стрельнула в глаз. Ладонь смахнула крупную слезу со спелых персиковых щёк. На худых пальцах отпечаталось багровое пятнышко. Подойдя к зеркалу, слегка расстроилась: её любимая вишнёвая тушь потекла, оставив пугающий след. Образ девушки, плачущей кровавыми слезами, будто нарочно взят из старых ужастиков. — Это выглядит... необычно. — загорелась идеей о новом образе.       Она выскочила из кухни и распахнула дверцы шкафа. Небрежно сдёрнув бордовый пиджак, накинула его на широкие плечи. Брюки того же цвета отлично подчёркивали худые икры и визуально сужали бёдра. Муха хоть и не любила носить каблуки на тоненькой шпильке, но высокие платформы были её слабостью. Худые руки с трепетом держали туфли. Блики на них ей казались по-своему "аппетитными".       Неторопливыми и изящными шагами, девица смахнула тонкий слой пыли с туалетного столика и пододвинула к себе стул. Вдруг, запиликал телефон.