Разрывая изнутри

Проспект уже давно погрузился во тьму. Густая мгла не позволила бы увидеть человека на расстоянии трёх метров. А луна, как будто бы и вовсе не существовала. Тяжёлые облака укутали её в свои объятья и не собирались отпускать. Глухой, почти не слышный гул ветра, единственное, что было слышно в эту ночь. Единственное, что можно было принять за источник света, было хлипкое, маленькое окошко, за стеной которого горела только зажженная свеча. Капли воска медленно стекали вниз, мгновенно застывая на подсвечнике. А вокруг тишина, тишина… Свеча стояла на шатком столике в небольшой комнате с немногочисленным интерьером. Хоть всяких безделушек было и не много. Можно было их и по пальцам пересчитать. Отличительной чертой этой квартиры были не ковры и чайные сервизы, а стелечные, опустошённые бутылки. Каждая бутылка была отлична от другой, не только из-за формы самой колбы, но и из-за того, что от каждой бутыли по особенному были отодраны наклейки. Какие-то слегка поддеты, а остальные разодраны почти до чистоты, и разве что остатки клея виднелись на них. Одна из таких бутылок была у Сергея в руках. Сидя на одиноком стуле, облокотивши локти на стол, молодой блондин с уже сальными волосами смотрел в пустоту, но глаза его думали не об этой пустоте. Его глаза были в другом месте, он будто прокручивал с кем-то диалоги и высказывал все свои чувства. В этих глазах отражалась и боль, радость, сожаления, мечтания… любовь? Вдруг имажинист сорвался со стула и впервые за последние пару дней заговорил, точнее сказать прокричал. - Я так долго терпел! Тебе ли не знать о моих страданиях, тебе ли не знать о том какие мысли пролетают в моей голове, тебе ли не знать, какого страдать от бессоных ночей, тебе ли не знать, как воздух покидает тело, тебе ли всё это не знать?! Поэт притих смотря другой конец комнаты. В его помутнённом сознании вырисовывался силуэт высокого, статного мужчины, смотрящего на него свысока. -Не нужно так осуждающе глядеть на меня. -уже спокойным, но твёрдым голосом произнёс Есенин. -Я… я же так пытался ха-ха… Пытался донести до тебя истину. Пытался помочь тебе выбрать правильный путь, пытался показать тебе, как выглядит настоящее счастье. Показать, как выглядит… - поэт притих, с агрессией взъерошил свои волосы и продолжил. -Ты помнишь, как ты плакался мне о своей прекрасной Лиле, она же отвергала тебя сотни, нет, тысячи раз. А ты продолжал искать в ней утешение. Знаешь, что при этом чувствовал я, вечно оставаясь в стороне? Ты знаешь, что ощущает человек когда в адской бездне его тело разрезают миллионы чертей. Я чувствовал, как эта бездна засасывает меня всё глубже и глубже. Я чувствовал свою беспомощность, чувствовал, как меня мешают с грязью, моя гордость в отношении тебя уже так давно умерла, а я, как маленький влюблённый мальчик всё ещё таю надежду о том, что меня заметят, что обо мне вспомнят, что я не буду пустым местом в твоих глазах. А знаешь, что Бунин говорил о любви. -фигура напротив стояла всё также неподвижно, как статуя. -Бунин говорил, что любовь не имеет счастливого конца, что страдания от любви и есть счастье. Говорил, что это чувство и есть смысл жизни, любить даже если и не взаимно, любить даже если больно. Он ошибался. В моём случае любовь не больше чем смерть. Моя любовь пустота, надежда которой не суждено сбыться, гной на сердце. Какое в этом счастье? Какое счастье может принести мука? Закончив монолог поэт повернулся в сторону стола и дрожащими руками опустошил последнюю прозрачную бутыль. Вдруг из-за спины послышался приглушённый звук. Скрип половицы. -Ты правда веришь в то, что я вижу тебя как пустое место. -высокая фигура провела холодной полупрозрачной рукой по спине. -Я верю, что единственная ценность твоей жизни это родина и Лиля. -Моя жизнь не так скудна на любовь, как ты думаешь. -Ты бы не поступил так со мной если бы я был важной частью твоей жизни. -Я поступил так, так как не видел смысла во всём этом. Меня покинули все чувства и, как сказал Бунин следующим шагом моей любви была смерть. Уйти пока всё не разрушилось окончательно. Сколько раз я просил тебя не повторять моих решений. У тебя свой путь. Который тебе уготовано пройти. Даже если меня на этом пути не будет. -Я принесу тебе завтра цветы. -Не стоит. -Не спрашивал твоего мнения. -поэт медленно уходил в сон пока высокий человек поглаживал его по золотистым волосам своей холодной полупрозрачной рукой. -Как скажешь, спокойной ночи. -Спокойной ночи, мой чёрный человек. -чёрный человек медленно ушёл растворяясь в тени комнаты.