Без частей
2 октября 2022 г., 19:15
Всё пишется мне об одном:
Апатии, тоске. Грусти и смятении.
Не пойму, причина в чём
Горечи такой в коротком сочинении?
Всё то же чувствуется ночами
И мысли бегают туда-сюда, кругом.
На Вас гляжу, я очарован Вами,
О, Образ, до которого мне не дойти пешком.
Он вечно сидит рядом,
Бог словно следит за моею работой.
Говорит, как делать надо
И в спину глядит неотрывно, с охотой.
Первых ждёт строчек,
Когда гений начнёт свой шедевр творить.
"Пиши, пиши же стишочек", —
Я слышал, пока не мог ничего сочинить.
Всё в мусор быстро летело,
Бумага дровам становилась заменой.
Каждая строчка ярко горела.
Затухали с огнём мы постепенно...
"Бездарен, беден, молчалив." —
Мой Бог отчётливо всегда это говорил.
Верил, что он прав, он справедлив,
Тот, кто на свете никогда даже не был.
Ах, вечер. И всё такой же:
Идеал и знания. Вечность, забвение
Подумаю я, наверное, позже:
Откуда горечи столько в таком сочинении.
