Тайный дневник Джона Ватсона

Логин: Джон Ватсон Пароль: *********** Неправильный логин или пароль! Попробуйте снова! Итак, снова неправильно. Гений дедукции ошибся уже в тысяча сто тридцать седьмой раз. Похвально, Джон, похвально, ведь твои предыдущие аккаунты я взламывал не более пяти минут. «Ты должен это знать. Ты знаешь это. Ты не можешь этого не знать» - гласила твоя предсмертная записка. Только три предложения, адрес веб-сайта и логин. Никаких долгих прощаний с жизнью, извинений перед родными и близкими, завещания, наконец. Ничего. Даже причины, из-за которой ты спрыгнул с крыши госпиталя святого Варфоломея ровно через год после моей мнимой смерти. Дата твоего самоубийства, по странному стечению обстоятельств, совпадает с днем, когда бесчувственный гений, Шерлок Холмс, впервые плакал. Наверно, это потрясло меня даже сильнее, чем твое бездыханное тело, лежащее на асфальте. Ведь люди плачут, когда лишаются чего-то дорогого, ценного в своей жизни. Для меня, как оказалось, единственной ценностью в жизни был ты. Точнее, стал - я дал обещание больше никогда не думать о тебе в прошедшем времени. Иначе бесчувственный гений, Шерлок Холмс, будет плакать второй раз в своей жалкой жизни. Кажется, когда-то давно я сказал тебе, что на мой «жесткий диск» целесообразно записывать только то, что действительно важно, отсекая ненужные подробности. Недавно, я с удивлением обнаружил, что, если отбросить всю информацию, необходимую для работы, останутся только воспоминания о тебе. То, что действительно важно. Оставляя записку, ты был уверен, что я знаю ответ. Иногда, я даже позволяю себе сомневаться, что ты действительно был прав – огромное количество безуспешных попыток убивает даже самую сильную надежду. Однако я должен верить – это единственное, что мне остается. Это единственное, что я еще могу сделать для тебя. Что я знаю? Идиотский вопрос, особенно, когда задаешь его себе уже, наверное, в тысячный раз. Слова теряют смысл, превращаясь в обычную последовательность символов, проскальзывают в голове, не задерживаясь там более секунды. Однако я должен понять, разгадать эту загадку. Видимо, для этого мне придется разгадать тебя. Джон... Что ты мог сделать паролем? Цифры – банальность, тем более что все возможные комбинации я уже перепробовал. Слово? Фраза? Скорее всего, но какая... Ты не спрятал записку так, чтобы прочитать ее мог только я. Ты выставил ее на всеобщее обозрение, не опасаясь, что кто-то, кроме меня сможет открыть аккаунт – значит, это действительно что-то глубоко личное, но что? Разгадывать загадки Мориарти было в разы легче. Что я знаю о тебе? Военврач, причем хороший, не надоедливый, умный, крепкие нервы, неплохой повар, терпимый, заботливый, обаятельный, по-своему привлекателен... И уже в который раз я резко перескакиваю от вопроса «что я знаю», к еще более трудному «что я думаю», а потом в простое: «Я думаю о тебе, Джон Ватсон». Помешательство? Скорее всего. Приятное, тихое сумасшествие. Я уже не помню, когда я в последний раз выходил на улицу, работал, ел, в конце концов. Вся моя жизнь заключается лишь в строчке пароля. Иногда, кажется, что если я выключу ноутбук, то исчезну. Наверное, теперь я действительно псих, каким меня все считают. Хотя нет... Все, кроме него. Только ты, Джон, с первой минуты нашего знакомства искренне восхищался мной, считая гением. Терпел мои выходки, всегда сопровождал меня куда угодно, не задавая лишних вопросов. Часто я приходил к выводу, что... Логин: Джон Ватсон Пароль: Я люблю тебя Вы уверены, что хотите войти на сайт? Со смесью радости, удивления и ужаса захлопываю крышку ноутбука. Кажется, я уже знаю, что ты написал, и мне страшно. Страшно ошибиться в своих ожиданиях, страшно, что они, наоборот, сбудутся. Не сегодня.