***
4 октября 2022 г., 00:08
кто есть я,
воедино сплетающий словеса,
оторвавшийся лист, не измеренный на весах?
кто есть Мастер,
стрелявший всегда в упор,
так, что рана моя не зажила до сих пор?
разве мог я, себя пожирав, молчать,
если в строках чужих, оплывая, горит свеча,
и от пламени этого вспыхнул бумажный лист?
пиши-не пиши,
целуй,
почитай,
молись - все одно.
с разбега на тонкий лёд.
но я верю, я верю, однажды звезда взойдет,
и рожденье мое придут поминать волхвы:
не дано судьбой ни золота, ни молвы;
не бывать хрусталем и струною не дребезжать.
ей один есть путь - от перышка до ножа.
