"Ты не веришь, что он вернется..."

Ты не веришь, что он вернется. Остывающий чай на столе у окна подернулся дымкой мерзлой. На тебя наступает весна, и нельзя от нее отвернуться. Можно прыгнуть с моста и уйти в глубину, но нельзя - без него проснуться. Руки пишут в тетрадь почерневшим пером. Ты в каком-то прошедшем веке умираешь внутри, потому что как гром: "Потерять своего человека". ...Быстро туфли спешат на свиданье с ней, со придирчивой дамой - смертью. И хоть сколько любви не имей, она только ему, наблюдая во тьму, лишь ему она и ответит. Ты бежишь, не смотря на дорогу, к тому месту, где вы были слишком слабы, на мосту ожидая счастливой судьбы, а дождались совсем другого. На глазах пелена. ...Глубина холодна, но твой омут в разы холодней. И под сердцем вина, все прорыла до дна, только дело совсем не в вине. Обещала любить, так люби вопреки, и пусть даже на дне каменистой реки, возлегая средь рыб, береги, береги свою боль, унося все с собой. Еще шаг - и все это уже позади. Ты срываешься вниз на бегу. Глубина, я прошу, разбуди, разбуди, сними камень с моей опустевшей груди. Я так больше уже не могу.