Кафе на углу

      Неоновые вывески провожали человека слепыми глазами. Их взгляд давил к земле, выделяя в грязном городском воздухе сигаретный дым. Огни города ударялись о чёрное пальто человека, в контузии падая ему под ноги. Неизвестный добивал свет развивающимися полами одежды, разбивал искрящиеся лужи тяжелыми ботинками. Человек вновь выпустил облако никотина, медленно убивая себя. Дым закрыл удивительно молодое лицо для сорокалетнего мужчины, запутался в кудрявых чёрных волосах. Он почувствовал, как на его лицо упали капли вновь начинающегося дождя, и, недолго думая, заскочил в первое попавшиеся кафе на углу.       Для позднего вечера в небольшом неприметном кафе, яблоку негде было упасть. Все четыре стола были заняты, длинную барную стойку занимали разговаривающие пары. Мужчина нахмурился, увидев, что каждый в этом странном месте говорит с подростками, а кто-то из них утирает слёзы дешёвыми бумажными салфетками, но уходить не стал. Заметив один свободный стул рядом с одиноким подростком он подошёл к нему и снял пальто, обнажив чёрный свалявшиеся свитер с высоким горлом, на котором поблёскивал полицейский значок. Махнув рукой официантке, он сделал заказ и повернулся к, сидевшему напротив, парню. Тот увлечённо и с трепетом смотрел на своего соседа, иногда поправляя чёрные кудри.       — Здесь можно курить? — хриплым басом спросил мужчина.       — Да, — ответил парень, слегка покраснев. — Тут, в принципе, все курят.       — Угу, — буркнутую в ответ полицейский, освещая лицо зажигалкой. В первый раз выпустив дым он отвернулся и не планировал продолжать разговор, но он чувствовал, как пацан выжидающе смотрит на него. Он повернулся к нему и уже открыл рот, но мальчик перебил его.       — Я ждал тебя. — Сказал он с улыбкой.       Полицейский выпустил дым в сторону, измеряя скептическим взглядом парня. Тот побарабанил по столу и добавил:       — Виктор Арчибальд Дарк?       Уже вновь поднеся сигарету ко рту он не успел вдохнуть и потушил её в, во время предложенную парнем, пепельницу.       — Помнится мама говорила нам о вреде курения. — Сказал он, смотря на тлеющий бычок.       — Кто ты такой? — его действительно звали Виктор Арчибальд Дарк, только штука в том, что это было первое попавшееся кафе, первый попавшийся стул и абсолютно неизвестный ему подросток.       — А, прости, забыл тебе сказать! — парень издал что-то на подобие смешка, который, как всегда казалось Виктору, умел делать только он. — Ты в кафе "Дни минувшие", а я — это ты из прошлого.       Пацан лучезарно улыбнулся, явно считая, что Виктор обнимет его. Но он ужасно ошибался.       — Ты перебрал?       Мальчик тут же погрустнел и опустил взгляд на полицейский значок. В его глазах появилось осознание и он вновь посмотрел на Виктора.       — Так ты легавый? — мальчик заметно побледнел, а голос его вдруг охрип. — А как же виолончель?       — Откуда ты знаешь про виолончель? — нахмурился Виктор.       — Я же сказал, что я это ты из прошлого. Я думал, что ты уже догадался, детектив. Тем более я знаю наше второе имя, хотя ты никогда его никому не говорил.       Виктор не моргая смотрел на мальчика, положив голову на кулак. Его собеседник сделал тоже самое и сейчас их пытливые взгляды были страшно похожи.       — Не делай вид, что ты не хотел со мной встретиться. Такой шанс выпадает лишь раз в жизни. У тебя есть время — одна чашка кофе.       Виктор посмотрел на свою дымящуюся чашку, от неё обвёл взглядом оживлённый зал. Вновь посмотрев на мальчика, Виктор сказал:       — Ты, наверное, хочешь знать, почему мы не играем в оркестре?       Мальчик часто закивал. Виктор шумно выдохнул и сказал:       — Послушай, я до сих пор иногда играю, но чтобы попасть на сцену я не подхожу.       — Почему?       Виктор отвёл взгляд.       — Потому что это невозможно. Я не настолько хорошо играю и…       — Стой, — поднял руку мальчик. — Ты ищешь отговорки. Зачем? Так и скажи, что ты пошёл по лёгкому пути.       — Знаешь ли ты, сколько раз я рисковал своей жизнью…       — Каким бы мужественным и "крутым" ты не пытался стать, ты всё равно слабак.       — Ты не знаешь…       — Знаю! — парень резко опустил руки на стол. — Столько трудов! Столько лет обучения! И что? Жалкий полицейский!       — Меня уважают!       — Да? А ты сам себя уважаешь? Разве тебе хорошо только от того, что ты такой крутой легавый?       Виктор молчал.       — Может быть попробовать что-то поменять? Будь честным с самим собой, пожалуйста. Докажи себе, что ты достоин уважения.       — Это была детская фантазия не более.       — Нет. Ты был влюблён в музыку! Ты жил ей! И что заставило тебя закопать свою любовь, закрыть её своей собственной трусостью?       — Этой мечте никогда не суждено было сбыться.       — Никогда — всего лишь слово.       Виктор нахмурился, смотря на слегка грустную улыбку мальчика. Вдруг он сказал:       — Ты сказал, что играешь до сих пор.       — Да.       — Хороший будет вечер. — Парень кивнул на чашку с кофе.       Виктор взял в руки почти остывший кофе.       — Прощай.       Юноша усмехнулся.       — Почему это? Я всегда с тобой.       Виктор быстро допил холодный кофе и, когда он поставил чашку на стол, его собеседника уже не было.       — Девушка! — к Виктору подошла улыбающаяся официантка. — Закажите пожалуйста такси.

***

      Зайдя в скромную квартиру в одном из многочисленных человейников, Виктор схватил, спрятанный за шкафом, чёрный футляр. Он сел на кровать, любовно достал свой инструмент и, настроив его, сыграл первое, что смог вспомнить. Всё это время лёгкая улыбка не сходила с его лица. Приобняв инструмент он нашёл, заброшенный куда-то днём ранее, телефон.