Отражение реальности

— Посмотри в зеркало и скажи, что ты видишь. — Я вижу уродство. Это моë отражение? Да, это твоë отражение. Отражение, искажающее реальность, не показывающее его суть, а только грубую карикатуру, или отражение истины, той реальности, что мы обязаны знать? Ни то, ни другое неверно. — Это отражение не реальности, а твоих мыслей, твоих снов. — Милый Серж... Как ты не поймёшь простых вещей? А ты жмëшься... Стоишь перед большим зеркалом в моей прихожей без футболки, с приснятыми штанами и смущаешься, пытаешься спрятать зажмуренные глаза под бледную холодную кожу. Лицо полностью белое от нелогичного страха, кончики пальцев остановились на ремне штанов и не смогли продвинуться дальше, прямые и несгибаемые, ресницы дрыгаются, ноги пугливо склоняются в коленях... Тебе страшно не за себя, верно? За нашу любовь. Но мне страшно только за тебя. — Сны отражение реальности, реальность отражение снов. Так что я всë равно остаюсь прав. — В голосе поломка, хрип и писк, высокие надрывные ноты мешаются с параллельным шумом раздумий. Подхожу к тебе и молча обнимаю. Кажется, ты напрягся только сильнее... — Дэр... Ответь честно. Ты любишь меня? — Карие глаза раскрываются бутоном чайной розы и пристально просверливают во мне дыру, зашивая нежными руками, которыми ты водишь по моим щекам, протираешь сонные веки и крутишь мои каштановые, тëмные волосы. Даже будучи тревожным, ты остаëшься увереным в командах, нежных приказах, в своих действиях желаний и некой скромной похоти, что я страстно обожал. Но сегодня нет похоти. Сегодня есть признание. — Я люблю тебя. — Через некую боль шепчу тебе на ухо, наклоняясь ближе, ещë ближе, и ещë... — А таким... Уродливым?.. — Люблю. Знаю, это не про внешность. Наше зеркало не говорит про внешность, оно говорит про мысли и загадочный смысл, коий нам осталось с тобою найти. Мы ищем и ищем, руками обыскиваем стены сознания, снимаем картины успехов со ржавых гвоздей преград и ищем, смотрим повсюду, зовëм его, пытаемся придумать имя, но ничего не выходит. Снова и снова, раз за разом. Но не впадай в отчаяние— этот смысл не главная тайная жизни. Главный вопрос — а мы можем обойтись без него?.. Ты опять спрашиваешь у зеркала, насколько уродлив, сколько на тебе грехов и сколько лжи. Почëсывая бороду, хмуреешь и, наконец, надеваешь футболки. Стало холодно... — Ощущение, словно одежда морозит меня. — Смеëшься, а ведь холод пробирает нас до вен, струится по крови и продирается по скрипучим нервам, смычком водя по ним, как по струнам, играя музыку из незнакомых космических нот, злых и завистливых, что в них капля светлой доброты встаëт на вершину и создаëт шедевр на костях черноты, плюющей на меня вновь. И это из-за чëртового зеркала... Зачем ты ищешь реальность в отражении? Не на то ли даны зеркала, что бы их разбивали, осколками резали мир до багряного, простирали ими ненависть? Или ты хочешь реальность заменить на фантазию? Увы, не выйдет. Я пробовал. Я хочу избавить нас от отражений, иначе мы так никогда и не найдëм настоящее, истина погаснет, победил пластмассовый нелепый дешëвый мир. И не говори мне, что символы уже надоели и их изъели маленькие мошки критикующих образы людей без единого образа в голове, или же наоборот — с одним только образом, что в душе, что в разуме. Этой ночью я избавлю нас от страдания. Навсегда. Чтобы ты не стоял и не плакал, перебирая рëбра и потроша себя голыми руками, словно в чëм-то виновен, хотя на деле невинен. Я докажу тебе это. Возможно, я слеп. Нечто в глубине сознания кричит мне, щипет за руки и тянет волосы, всë намекает, лишь бы я не совершил ошибку, что я придумал иллюзию тебя и смотрю на тебе в это же зеркало. Но почему я не могу врать самому себе? Главное, что ты мне не врëшь. Ты ведь не лжëшь?.. Наступила ночь, плавно скатившись в окно контрастным лунным светом, переливающимся на заснувших стенах, звëзды блеснули мраком, скрывшись за молчаливыми, хранящими тайну, тучами, а ты заснул, положив мягко голову на большую подушку, мило засопев острым носом, изредка шатая беспокойные еле тëплые губы. Мне нелегко идти на серьëзный шаг, но я иду. Другого выхода нет. Выбора нет. Свободы нет. Мы рабы реального воображения, идей будущего, страхов прошлого, избегаемых проблем настоящего. Мы — рабы самих себя. Но я иду на последний шаг. Зеркало разбито в пух и прах, в моих руках тяжëлый молоток, а некогда безгрешные ладони в каплях блестящего пота и солëной сожалеющей крови. Я сделал это... Сделал, но отчего так тревожно?.. Что случится? За грозной дверью нашей спальни чувствую возьню. Ручка крутится, проход открывается... — Дэри... Что ты наделал?.. Хватаешься за голову, падаешь ниц, трепещешь хрупкой птичкой, воешь призраком, на меня не смотришь, не поднимаешь головы. Похолодало... Шло двадцать девятое декабря. То ли зима нас так пробила, то ли зеркало показало слишком много, то ли мы с тобой, наблюдая с балкона пятого этажа за подозрительно тихим неуютным миром, совершили ошибку, промолчав. А мы с тобой ещë в реальности?..