Он и Она

Он курит. Много, как паровоз. Медленно, лениво выдувая кольцо за кольцом ей прямо в лицо. Она кашляет, морщит лоб и отходит. Ей это не нравится. Его же - забавляет. Он готов был раньше бросить, едва лишь она попросила, но как-то не вышло… Да и много чего не вышло. Всё резко оборвалось, как будто у них не хватило чернил, дописать их роман. Вязких, тягучих чернил, что бы слова навсегда остались на страницах. Но нельзя написать о словах, которые не были сказаны... Скандалы, вечные переезды к родителям. Ни для того, что бы пожаловаться на судьбу, а просто отдохнуть. А потом - снова всё по кругу. Всё как всегда. Но чего-то не хватает… Она думает, что любви. Он лишь предполагает, что необходимо остановится. До всего «этого». Нет, он не будет говорить про это вслух. Она тоже скромно промолчит. Это ни к чему. Но чего-то вновь не хватает. Он думает: почему начал любить? А она только догадывается, почему он стал больше курить. Он ищет «это что-то» в дыму. Она считает, что он всё усложняет. Возможно, она права, но он никогда не признает это. Им это ни к чему. Ни к чему признавать чувства, ни к чему признавать вину. Она уверена – он виновен. Он почти согласился с ней. Но всё равно тишина. Она её не нарушит. Он откроет рот, но тут же, заткнет сигаретой. Если ей это ни к чему, тогда ему тоже… Но чего же все таки нет?! Возможно надежды, любви, и её вечных слов о победе? О победе над гневом, что застилает глаза как туман. Как этот дым. Они печально вздыхают… «Всё будет хорошо», - но так не бывает. Она, молча, твердит эти слова. Он, тоже молчит, и вновь обещает сам себе, что перестанет курить. Хотя она уже об этом и не попросит. Им многого не хватает. Кроме патронов… - Извини, – слово-бросок. Не камень, а сердце бросил. Она держит его, не разбивает. - Прощаю, – жеманно кивает. Но после улыбается. Он жив. Она мертва. И вроде бы всё стало на свои места.