Прикоснувшись к сердцу

Дом — это там, где я пишу стихи, В пледе уютном, с видом в окне на ночь. Дом — там, где мысли радостны и легки, И мне не нужно биться и превозмочь. Там, где нет боя, ярости и потерь — Их ведь хватает, даже с лихвой, вовне. Раньше не знала, но поняла теперь: То, что искала, не было нужно мне. Не было нужно драмы и слëз, борьбы, Не было нужно жечь на пределе сил. Это всë будет, будет и так, увы: Тут уж неважно, что у небес просил. Но, проискав огонь, что сожжёт дотла, Чудом случайным нашла я бесценный дар. Он не сжигает — щедро даёт тепла. Я осознала: незачем мне пожар. Это не клетка — это уютный дом, Ведь мы с тобою строим его для нас. Путь был проделан долгим, большим трудом, Значит — не зря. И знаешь, во мне сейчас Столько любви, что просто не хватит слов, Да и не надо еë облекать в слова. Счастье лучится, сплетаясь в надёжный кров, А от восторга кружится голова. Дом — это там, где я могу писать, Где стали явью помыслы и мечты, Где я собой смогла наконец-то стать. Дом — это там, где меня любишь ты. Август, 2023.