Это не сравнится с ним живым.

 Ничего не сравнится. Сколько бы не пихали других людей—они все никчёмны. Только он был идеалом. Самым лучшим, приятным, заботливым. Только он его правильно понимал. Но не в тот день. Тогда вся их жизнь перевернулась на девяносто. А затем ещё на столько же. Шестнадцатого июня. Этот день—и девятнадцатое,—помечены синим. Красным обычно отмечают важные даты, праздники, выходные. Антон толком цвета понять не мог, так что ему было плевать. Главное отметить. Или может к чёрту выкинуть все вещи, и забранные из общаги, все подарки Олега? Лишь бы не вспоминать снова… Лишь бы забыться…   И он забывался. С бутылкой алкоголя в руке. Только так он мог бесстыдно плакать на глазах у всех. Только так ему не мерещились сны с Олегсеем. Только так он не прятался от всех в своей квартире, запирая спальню и обнимая немного потрепанную рубашку в голубую клетку и часами заливаясь речами об несказанных и наговоренных словах.    Много слов было сказано в один из хрен-поймёшь-какого-цвета дней календаря. День их ссоры. Оба были на пределе. Оба не выдерживали и кричали друг на друга. Летели и обвинения, и попадающиеся под изящные руки несостоявшегося театрала вещи. Прошло больше полу года, но не забудется полетевшие об стену помада, с обвинениями в глухоте, и посуда, с обвинением в слепоте.    Антон чётко помнил прекрасные глаза, особенно прозрачные зимой, и весной ярко светящиеся в солнце. И красные, от слёз и лопнувших капилляров. И уже не яркие или живые глаза, а ослепшие после падения. Они смотрели прямо в душу, но он, Антон, как трус ушёл оттуда. Даже скорой не дождался.    "Герой"! Одно лишь слово, но сколько в нём лести, лицемерства и надменности.    Антон больше не герой. Он не сумел уберечь самое важное. Но тогда он этого ещё но понимал. Тогда он ещё был кем-то. Но этого 'кого-то' уже нет. Он был погребён девятнадцатого июня в три метра под землю вместе с телом уже умершего, но такого прекрасного человека.    Олег всегда был прекрасен. Осознание этого пришло на следующий день, после похорон. Антон не успел налюбоваться им до смерти, из-за своей гордости, и поэтому он вспоминал все моменты проведённые с ним. Он и вправду всегда прекрасен. И когда смеялся, и когда плакал. В день ссоры, самоубийства и окончательной смерти.    Последнего Антон не видел, но был уверен. Как и в том, что Олегсей выпрыгнул из-за него. Ведь… он точно всё сдал. Диплом защищён. Только ссора могла стать последней каплей. А ссора была с Антоном. Значит он виновен.    Антон шёл встречать его с цветами. Букет был сделан на заказ и был огромен, и в него входили амброзии, Амарант, Мелисса, репейник, колокольчики, незабудки, гибискус, нарциссы, миньонет. Он хотел помириться. Вместе отметить окончание и всё начать сначала.    Но букет был выброшен в помойку, не смотря на цену или 'великое значение цветочного языка'   Но цветы он принёс. Вознёс уже на могилу. Он часто её навещал. Умудрился в декабре достать одуванчики. Забавно: на языке цветов они означают кокетство.    Вот бы он снова был рядом. Или лучше б Антона не было. Или бы вместе вылетели. Или бы они не поссорились. Тогда б и Олег остался б жив. И они б сейчас сидела на диване. В квартире. С его "героем". Смотрели б очередной тупой фильм и уснули б в объятиях друг друга.    Рядом послышался тихий шелест и ветер стал холодней.  —Антон?—послышалось рядом. —Олежа?—обернулся тот.