Порочное зачатие

Ты напишешь плохую книгу с хорошим концом Но бесполезность ее он не компенсирует Ты одно лишь умеешь: свои и чужие проблемы утрировать Разум в мягкой обложке всегда обречен Ты вытягиваешь руки к небу, Атлант-коротышка Ты — сидящая на очках слепая мартышка Ты меня своим близоруким умом опозорить не сможешь  Твои слезы смешны, попытки стать лучше излишни Я — хозяин твоих ссутуленных плеч Сценарист неуклюжих движений В макрокосмосе каморки в пять метров квадратных Заговоренная с пером рука над листком становится ватной  Я царапаю на спине твоей, вместо крыльев там надпись «Чревоугодие» Твои мысли черкают бумажный язык, набивая только оскомину Как селедка с вареньем, отход вкусовщины Ты упала давно с золотой середины Припадая к ногам тягомотины Я тушу настольные свечи в ночи  Они тебе больше не нужны Сказали твои глаза, закрываясь Пока ручкой пустой без чернил ставишь подпись  Что ты уже исписалась  Буду честен с тобой и раскрою секрет Почему мне смешна вся литература Потому что бросаться под поезд эпичней Чем об этом писать, тем более густо — Томами И леса вырубать для страниц описания дуба