Та встреча...

Кафе. 16:30. Мужчина с каштановыми волосами ждёт своего друга, вызванного на важный разговор. Хотя нет, на вдвойне важный разговор. – Так, Док, что случилось, и какого хрена ты отрываешь меня от работы? А вот и Хованский. Его здесь ждут уже достаточно давно. – Во-первых, сегодня суббота, у тебя выходной, – психотерапевт делает глоток уже остывшего кофе. – Во-вторых, это важно и долго, поэтому садись. Немного успокоившийся, но ещё злой Хованский садится напротив специалиста. С периодическими вспышками гнева Юрия, ему довольно сложно держать себя в руках. А Доку, разгребая его проблемы, ещё сложнее. – Так о чём ты хотел поговорить? Психотерапевт только молча кладёт, нет, даже кидает на стол несколько распечаток формата А5. Хованский, взглянув на листы, видит там свою переписку. Переписку с бывшим парнем. – Внимание вопрос... – каким-то строгим тоном начал Док. – Какого чёрта я опять ничего не знаю? – эта фраза была сказана очень спокойно, отчего собеседнику становилось только страшнее. Молчание. Минута. Две. Пять. Оба всё ещё не проронили ни слова. – Хованский. Ответа не было. Док начал агрессивно постукивать по столу. Это пугало ещё больше. – Док, я просто Удар по столу не дал договорить. Хованский ещё сильнее увёл взгляд в сторону. Словно через мутные линзы был виден этот взгляд. Взгляд голубых глаз, полный ярости и разочарования. Шатен встал. Оба уже поняли, что продолжать разговор не стоит. Потому что тогда Док просто придушит Хованского здесь и сейчас. – Можно вопрос? Голубоглазый остановился. Его голова чуть наклонилась, будто знак разрешения. – Почему ты так взбесился? Так же молча психотерапевт положил на стол лист бумаги, скорее всего вырванный из какой-то тетради. И этот лист был сложен вчетверо. Док ушёл. Когда Хованский развернул лист, то увидел стих, написанный простым карандашом...

«Тряслись кисти рук, Дрожали колени, Слышны были всхлипы, И падала тень. «Было не больно» – Отчасти правдиво. Всё позабыто, Но лишь на словах. Истерики тьма Волной вдруг накроет, Паники мрак мне Не даст и вздохнуть. «Всё позабыто», «Он не вернётся», Вновь мне твердит Души голос хрипой. «Хватит! Не выйдет Тебе вновь пытаться Меня обмануть И сказать „совпаденье”!» Я знаю, не думал тогда ты Что эти слова вскроют Старые шрамы. Да жаль, не твои... Звонко и резко Проносится крик. Жаль, что не твой... И тут же он стих. Тихий твой шаг В миг меня отрезвит. „Жаль, нет ножа, Ты б уже здесь поник”. „Жаль, нет винтовки. Жаль, нет ружья. Мне б пистолет, И не стало б тебя!” Но твой нежный голос Меня успокоит. „Я просто невротик”. „Ты просто влюблён”.»

Хованский пробежался по тексту. В груди зародилось чувство вины. В глаза не сразу бросилась бледная надпись «Не вините себя в моей смерти». Мужчина быстрым шагом вышел из кафе, и уже было хотел бежать, но... Чужая рука на плече. Ноги остановились сами. – Об этом нужно было думать намного раньше, Юр.