Моя маска
5 декабря 2025 г., 00:18
Я все писал не для себя. А для тебя. Каждая вырванная глава была посланием. Я пытался высказать свои чувства тут, на бумаге. Что не успел, не смог, не захотел сказать. Все что было внутри комом вырывалось. Но я не хотел взваливать на плечи всю эту грязь. Да и зачем?
Жизнь моя, пусть и брошенная, она всегда лежала на твоих руках. Маленьким комочком, несмотря на свою широту, лежала и билась в припадках. Я никогда не мог контролировать эмоции рядом, становился тем же ребенком как РАНЬШЕ. Строптивым, вредным. Эгоистичным. И что из этого вывалилось? Пустота.
Не та, которую все кроют за депрессией , а инородного плана. Нечто большее нежели обычная стерильная комната. Скорее как мусоропровод в многоквартирном доме. Скрипит при открытии, а заглянешь - тьма спуска всяких отходов. Вот и я все эти отходы выбрасывал сюда, когда не оставалось сил кричать. Когда заканчивались все силы - я писал. И писал тебе.
Писал о тебе и для тебя.
