* * *
— Бенджамин… — прошептала женщина-ребёнок, когда мы вдвоём сели на кровать у меня в номере, освещённом чудесными серебристыми лучами. — Бенджамин… Такое имя… будто музыка… Пальцы её уже согрелись. Стали как у живого человека, а не у призрака со дна реки. Она гладила мне этими тоненькими пальчиками волосы… Тронула за кончик носа. Провела с неизъяснимой, трепетной лаской по щеке… Несмело прижалась мягкими губами к шее… Я невольно вздрогнул и закрыл глаза, почувствовав, сколько в этом хрупком существе нежности… Я не смотрел тогда на её тело — просто забыл на время об этих пышных формах зрелой женщины. Мне вдруг вспомнилась моя Дейзи, когда она была маленькой… А теперь, подумал я, пора вспомнить её теперешнюю, взрослую. И подарить этой безымянной женщине, с которой меня свела сплетённая из бесконечной цепочки случайностей жизнь, ласку. Ласку столь же искреннюю, чудесную и животворящую, как та, которую она дарит сейчас мне. Старомодное платье уже висело на стуле — как и остальная её одежда. Но я всё не решался открыть глаза… Так, наверное, чувствует себя молодой пианист перед ответственным концертом. Боится сделать неверное движение, нажать не ту клавишу… Мне предстояло что-то подобное. Но… ещё более важное, чем искусство Музыки. Я мягко — со всей нежностью, на которую только был способен — взял её за плечи. Коснулся губами согревшихся уже ярко-розовых губ… Ответа не было. Она… казалось, перестала дышать. Замерла в моих руках, закрыв глаза… А когда открыла — я наконец заметил, что глаза эти изумрудно-зелёные. Из них медленно текли прозрачные слезинки. — Помоги мне… — прошептала она, глядя мне прямо в душу. — Помоги мне, Бенджамин… Разбуди меня… Я так долго спала… и проснулась на одну ночь… Я ещё раз прижался губами к её нежным губам… Получил несмелый ответ… Понял, что не нужно сильнее. Иначе разрушу что-то такое, что нельзя разрушать. Если бы я помнил об этом всё время… Если бы способен был думать в тот роковой миг… Но случилось то, что случилось. Судьбу не обманешь, не обойдёшь… А тогда — держа её, хрупкую девочку-женщину, в руках и снова закрыв глаза от её ласки — я ещё ничего не подозревал… Она покрывала бесконечными поцелуями моё лицо и шею. Но не пыталась расстёгивать рубашку. И тогда я снял её сам. — Не спеши, Бенджамин… — прошептала она, с бесконечной мольбой заглядывая мне в глаза. — Не спеши… прошу тебя… Насколько можешь… Пусть я почувствую твои руки… как они гладят меня… и… Она коснулась ласковыми пальчиками моего плеча. Прильнула губами… Мне захотелось обнять её, прижать к себе крепко. Почувствовать кожей её тепло. Но… «Не спеши, Бенджамин…» Это её желание. Заветное желание, о котором она молила меня, дрожа от холода на берегу реки. Ради этого она вышла из губительной ледяной воды. Я тогда сделал всё, что было в моих силах. Гладил её нежную, бархатистую спину. Покрывал осторожными, ласковыми поцелуями молочно-белую шею, плечи, грудь… Чувствовал, как она то замирает, ослабнув у меня на руках и почти не дыша, то со знакомым уже полным сладостной боли стоном просыпается от странного полусна и возвращает все мои поцелуи мне… — Бенджамин… — шептала она, заглядывая мне в глаза огромными, полными слёз изумрудно-зелёными глазами. — Бенджамин… Ты творишь Музыку… Ты творишь Сказку… Будь счастлив… Будь счастлив с той, кого любишь… Она почувствовала тот миг, когда мне стало уже не под силу сдерживаться. И сдалась… Сдалась, как покоряются неизбежной судьбе. — Я твоя… — кивнув, снова поглядела она мне в глаза. — Что хочешь, делай со мной. Теперь не бойся ничего… Конечно же, я боялся. Боялся причинить боль этому ребёнку в теле взрослой женщины. Тем более что она просто сдалась мне. Приготовилась подчиняться всему, что я сделаю с ней. Боль… Я почувствовал всем существом её боль… Но сразу же провалился на несколько мгновений в беспамятство, вытесняющее все мысли… саму душу… Очнувшись же, ощутил, как тяжко она дышит. Как её трясёт… Следующие несколько минут помню плохо. Всё было как в дурном сне. Должно быть, я нацепил наскоро брюки и выбежал в коридор… оттуда в вестибюль… Вызвал скорую, не сумев толком ничего объяснить, но хотя бы назвав адрес… Примчавшись обратно в номер, я едва успел… смыть с её тела кровь. Когда зашли врач и медсестра, я накрывал её — обнажённую, беспомощную, почти бездыханную — одеялом. Зачем?.. На вопрос «что с ней случилось?» пришлось говорить правду. Что я не знаю даже, как её зовут, но мы с ней несколько минут назад… Пожилая медсестра посмотрела на меня. Без осуждения или злости. Просто посмотрела… Это было страшнее, чем если бы они оба облили меня потоком ругательств. Они сделали ей какой-то укол… Пришли санитары с носилками… На вопрос врача, есть ли у неё родственники, она ответила «нет». Пока мы ехали в скорой, она всё время судорожно сжимала мою руку. И молчала… Но вдруг заговорила. Шум машины полностью заглушал слова, и я наклонился к самым её губам. — Прости… — услышал я хриплый шёпот. — Прости, Бенджамин… Я всё знала… Прости… если сможешь. — Я простил… — зашептал я в ответ, не понимая, о чём она, и чувствуя себя будто в плену какого-то дикого ночного кошмара. — Скажи своё имя… прошу тебя… — Мирей… Верт… Я сказочница… Позаботься… Бенджамин… о моих сказках… Бен-джа-мин… До больницы её живой не довезли… Я вернулся в номер, вывернул карманы платья и нашёл ключи и паспорт. Мирей Верт. Тридцать девять лет. Замужем не была, детей нет. Адрес… В её убогой квартирке я нашёл рыжего кота, печатную машинку и кипу бумаг — чистых, исписанных неровным мелким почерком и заполненных аккуратным машинописным текстом. Машинопись оказалась переводом с английского на французский детской книги. Потом я узнал, что она работала в издательстве переводчиком и брала работу на дом. Рукописи же оказались черновиками переводов и её собственными сказками. А на одном листе было написано вот что: «Издательствам было невыгодно печатать мои сказки. Они даже не читали их. А друзей и родственников у меня нет. Но я верю, что, как сказал один иностранный писатель, рукописи не горят. Что их кто-то найдёт и прочтёт. И когда-нибудь они увидят свет… Позаботься о них — кто бы ты ни был. У меня несколько лет назад очень сдало сердце, и я не выдерживаю даже слабых физических нагрузок. А ещё стала просто нестерпимой тяжесть одиночества… Когда почувствую, что схожу с ума, — найду какой-нибудь способ наложить на себя руки. Чтобы не здесь… Очень надеюсь, мой кот Светофор простит меня. Благодаря ему я продержалась в этом мире чуть дольше. Но тоска по человеческому теплу меня убивает. Разрывает живьём на части. Если я решусь покончить с собой — попрошу сначала Бога о Чуде. Чтобы Он послал мне мужчину, который сможет подарить мне то, о чём я мечтала все свои почти сорок лет. К которому я смогу прижаться всем телом и почувствовать незащищённой кожей его тепло… Но я знаю, с мужчинами так нельзя. Поэтому я отдала бы ему всё, что у меня есть. Зная, что это убьёт меня… Если будет так — пусть он простит меня. Пусть поймёт, что нестерпимо это — сорок лет прожить без такого простого земного счастья… Не встретился мне тот, которому я захотела бы вновь и вновь отдавать всё своё тело и душу. Не встретился ни тогда, когда я была здорова, ни потом… Я попрошу одну ночь… если встречу того, у кого есть любимая женщина… Пусть он простит меня… Сказочница Мирей»* * *
Похоронив Мирей, я пришёл к Дейзи, которая всё ещё лежала в больнице, и рассказал ей всё без утайки. Рассказал и о том, что тогда, в машине скорой помощи, дал себе два обещания: позаботиться о сказках моей девочки-женщины и о ней, Дейзи. И она перестала упрямиться. Я видел первый шаг Дейзи. Наблюдал, как она делает специальную зарядку для ног. Протягивал ей руки, как маленькому ребёнку, чтобы она шла ко мне. И ловил её в объятия… А через некоторое время врачи наконец разрешили нам начать полноценную супружескую жизнь. Мирей Верт умирала в уверенности, что причинила мне только боль. Но нет… Благодаря моей сказочнице мы с Дейзи соединили судьбы гораздо раньше, чем могли бы. Она призналась мне, что вернулась бы, но через долгие годы — окрепнув полностью и обретя уверенность в себе. Чтобы мы с ней были на равных. Но, как оказалось, нет ничего постыдного для женщины в слабости. В том, чтобы мужчина, который её любит, заботился о ней, будто о крошечном ребёнке… Мирей всё видит с Небес, и поэтому знает, что и о ней я заботился бы так же. Если бы я только знал, чем закончится эта история, всё было бы по-другому… Конечно же, для мужчины тяжело подавлять в себе природное желание. Но всё же это возможно… Знай я, к чему приведёт та ночь в гостинице, — не случилось бы ничего ужасного. Желанием её сердца и тела было моё тепло и ласка. И я, пусть нечасто, но мог бы дарить ей эту простую и вместе с тем великую земную радость. Мог бы целовать и гладить её кожу — словно передо мной маленький ребёнок. Как наша с Дейзи крошка Кэролайн… Благодаря Мирей мы с Дейзи смогли раньше подарить жизнь нашему ребёнку. А встреться мы позже, через годы, — и ей было бы труднее рожать, и я, поскольку неотвратимо молодею, не смог бы стать настоящим отцом для Кэролайн. А так — когда она уже готова будет начать взрослую жизнь, я ещё не стану её сопливым ровесником. Всё её детство я проведу с ней. Увижу, как моя дочь превращается в нескладную, угловатую девочку-подростка. А потом — в красавицу девушку. И все эти годы она будет чувствовать, что её отец — вот он, рядом. А пока что мы с Дейзи меняем Кэролайн подгузники и ждём, пока она подрастёт настолько, чтобы ей можно было читать сказки. У нас уже не одна полка в домашней библиотеке заполнена сказками… Есть там и книги Мирей Верт. И я верю, что она видит, она знает: я выполнил обещание. Дейзи говорит: если бы Мирей была жива и узнала мою историю — обязательно сочинила бы удивительную сказку обо мне. И поэтому я решил, как умею, записать всё, что со мной происходило в моей странной, перевёрнутой во времени жизни. Ну, а теперь настало время заканчивать последнюю главу истории Бенджамина Баттона. Кэролайн ещё совсем крошечная. А кот Светофор — один глаз у него зелёный, а другой жёлтый — стал совсем стареньким… Мне нужно заботиться о них. И, конечно же, о моей Дейзи. Она с завидным упорством восстанавливает свои многострадальные ноги. Ещё несколько лет — и сможет совсем хорошо ходить… но не танцевать. Сильно, очень сильно тоскует она по тому времени, когда танцевала в балете. И мы с ней должны что-то придумать, чтобы облегчить её боль. Мы обязательно придумаем… Мирей сказала бы, что верит в это.