Его последняя неделя. Неделя без неё.

— Драко!.. Драко! Ещё один душераздирающий крик заполняет барабанные перепонки. Пытаясь успокоить дыхание и развидеть не первый кошмар, я встаю с кровати, не обращая внимание на пропитанные влагой простыни и подушки. Уже и не знаю, слёзы или пот остался на них, но этот вопрос мне безразличен. Дойдя на ватных ногах в ванную комнату, я пытаюсь смыть эту ночь, эту усталость, а вместе с ними и понимание, что я опять не успел. Я опять не смог, я опять не добежал, я опять видел её. Её и её смерть. Непрошеные слёзы текут из глаз, пока я смотрю в зеркало, и бросаю все попытки остановить рвущиеся всхлипы. Мой голос отскакивает эхом от стен, заполняя ванную сплошной палитрой чувств, что я так плохо пытался сдержать. Боль. Сожаление. Вина. Отчаяние. И снова Боль. Боль, боль, боль. Казалось, это теперь мой вечный спутник. Я уже не сдерживаю окклюменционные стены, и воспоминания просачиваются в мое воспалённое сознание. Она и её тихий смех. Она и её непослушные волосы. Она и её карие глаза, в которых был виден блеск утерянного счастья. Она и её поцелуи, совершённые под покровом ночи в тайне от других. Она и невысказанные слова. Она и невыраженные чувства. Она и её слёзы. Она и её крики. Она и её последний взгляд. Взгляд, что просит о прощении, хоть вина уж точно не на ней. Она. — Зачем?! — надрывая голос, я не сдерживаю себя и кричу в потолок. Как глупо, но меня это не останавливает, — Почему?! Почему ты бросила меня здесь?! Зачем заставила меня медленно гнить, превращая эту и так потрёпанную жизнь быть настолько дерьмовой?.. Бью зеркало, чтобы избавиться от этой невыносимой боли в груди. Казалось, это помогает, притупляя чувства, давая мне зациклиться на крови, что стекает с руки. Удар. Удар. Удар. Я падаю на пол, не замечая осколков, что впиваются в мое тело. Рыдаю, кричу, бью кулаками о стену, на которую я так удачно прислонился. Физическая боль помогает. Успокаивает. Заглушает. Ненадолго. Все это исчезает вместе с эйфорией, которую я испытывал. Пелена с глаз спадает и мозг опять будто специально вспоминает о ней. Прошло семь дней. Семь дней страдания. Семь жалких дней, которые наполнены болью. Прошла одна неделя с её смерти. Бегающий взгляд зацепился за пол, который был залит кровью. Но не это меня заинтересовало. Осколок зеркала, что так удобно поместился в моей руке, так и призывал к действиям. — Если она ушла, для чего и мне быть здесь?.. — тихий шёпот разрушел минутную тишину. Дальше могло быть много всего, но он уже и не узнает. Ведь прошла одна неделя с ее смерти. Прошла вся значимость его жизни.