Не тыкайте, Рамлоу!

– Я тебя таким и представлял. Всё вот это вот... – Брок хаотично обвел руками мощное тело перед собой, охватывая широким жестом и белобрысую макушку, и широченные плечи, и форменную футболку ЩИТа, которая явно была мала для такой груди, и... все остальное. Он даже не пытался убрать из взгляда восхищение. Он почти тридцать лет боготворил и эти мышцы, и их владельца, и вполне разделял восторги Колсона по поводу обнаружения их в целости и сохранности. Правда, ему не полагалось уж особо размякать – статус хмурого мордоворота налагал свои коррективы – но ведь в этом коридоре больше никого и не было. Ни одного свидетеля его слабости. Хотя нет, один свидетель все же был. Капитан Америка стоял буквально в метре – протяни руку и дотронешься. Брок едва не задел его, когда экспрессивно завел разговор. Свежеразмороженное национальное достояние хмурилось и не понимало, чего от него хотят. До последних слов Брока на его лице царили недоумение и какая-то детская пустота, но теперь оно стало довольно жёстким. – Не "тебя", а "Вас", мистер... – Рамлоу. – Мистер Рамлоу. Ваше звание? – Первый лейтенант, командир группы огневой поддержки. – Брок подавил инстинктивное желание вытянуться в струнку. Взгляд Роджерса иначе, чем начальственным, назвать было нельзя. – Что ж, первый лейтенант. Впредь прошу вас быть более осмотрительным и не нарушать субординацию. Не знаю, какие теперь в армии установлены порядки, но в моё время к старшему по званию обращались на Вы. Надеюсь, мои разъяснения будут восприняты Вами корректно. Хорошего Вам дня. Это последнее "Вам" Капитан выделил голосом так, что Брок буквально почувствовал, как оно толкнуло его в грудь. – Я расцениваю это как вызов, – пробормотал он, проводив взглядом шикарные капитанские тылы до конца коридора. Обжечься об лёд – это надо уметь. Следующую неделю, а за ней и месяц, а потом и ещё один, Брок обращался к Капитану исключительно на Вы. Столь уважительно, что все, кто его знал, видели фальшь невооружённым глазом. СТРАЙК незаметно для начальства хихикал – настолько гротескно, утрированно и искусственно звучали все эти бесконечные "сэр, да, сэр". Но Капитан принимал всё за чистую монету и отвечал не менее чопорно и учтиво, разве что из его уст это звучало более естественно. А у Брока был план. Все это время он усиленно сдавал нормативы, на всех операциях бросался грудью на амбразуру и вообще всячески затыкал собой разнообразные дыры. В итоге задумка удалась – ему дали капитана на полгода раньше выслуги лет за спасение кого-то там, он даже не помнил, кого. Теперь они сравнялись в звании с Роджерсом хотя бы номинально, хотя по бумагам тот давно уже был полковником. Брок предпочитал игнорировать этот факт. – Представляешь, Кэп, я теперь тоже кэп. Как насчёт отметить это дело? – ПредставляеТЕ, Рамлоу. И поздравляю. Предложение выпить Роджерс оставил без внимания. Брок почувствовал укол обиды, раздражения и... азарта. Если эта глыба ханжества хочет бодаться, Брок будет бодаться. Раз уж он хочет сыграть именно в э т у игру, кто Брок такой, чтобы отказывать. *** – Эй, Капитан, не хочешь на пробежку? Полчаса до тренировки, ты б как раз размялся. – Не ты, а Вы, Рамлоу, – устало поправил Стив, чуть подпрыгивая на месте. Нельзя было взгляда отвести от его бицепсов и коленей – открытая спортивная одежда смотрелась на нем настолько провокационно, что у Брока в животе переворачивалось что-то горячее. – Разве вас не учили уважать старших? Мне больше девяноста, я заслужил почтительного обращения. Брок прищурился. Стив звучал как обычно, занудно, прохладно и настолько отстраненно, насколько даже искусственные интеллекты Старка никогда не звучали, но... На самом дне его интонаций чудилось нечто ещё. Нечто, никак не вяжущееся с официозом и статусом. Брок, как акула, почуявшая каплю крови, против воли ухмыльнулся. Стив же в лице не изменился, кристально честными, голубыми до наивности глазами глядя перед собой. Морщинка между бровей, кажется, была его визитной карточкой, так как даже сыворотка её не разглаживала. – Будьте так любезны, многоуважаемый мистер Роджерс, о, пардон муа сильвупле, капитан Роджерс, впрочем, вернее будет сказать, полковник Роджерс, снизойти до просьбы младшего товарища по службе, который вынужден в тени вашего опыта и мудрости нести тяжкое бремя временного руководства, и... Это... Я забыл уже, с чего начал. – С предложения приступить к разогревающей пробежке, – губы Роджерса чуть дрогнули, но в улыбку так и не сложились... – Да, точно! Подскажите, пожалуйста, где ваши ходунки, девяностолетний сэр, я помогу вам вынести их на гравий. ...А теперь – сложились. В призрачную, едва заметную улыбку, изо всех сил сдерживаемую суровым капитанством. Брок ликовал. Он начал понимать, что этот великовозрастный пакостник не так уж непогрешим и зануден, как всем кажется. Судя по всему, под внешней геройской правильностью, он был троллем такого масштаба, которого человечество ещё не достигло, а потому не могло этого не то, что заподозрить, но даже осознать. Брок тоже, в принципе, не мог. Как, зачем и почему Роджерс ведёт себя так, как ведёт, было непонятно, но факт оставался фактом... Шаблон уже дал трещину в форме этой кривой улыбки, и обратно не срастался, так что Брок решил засунуть в эту трещину лом и окончательно всё доломать. Капитан, будто не веря сам себе, покачал головой и вышел на дорожку вокруг тренировочного стадиона. Глядя на то, как он бежит уже третий круг со средней мотоциклетной скоростью, Брок думал о двух вещах: как было бы круто в девяносто с гаком быть в такой форме и как было бы круто прокатиться на т а к о м мотоцикле. – Эй, дедуля! – крикнул он на волне поднявшегося внутри веселья, – ты в хорошей форме! Если будут нужны таблетки от давления, дай мне знать! – Мне не нужны таблетки для поддержки каких-либо функций организма. И... ДайТЕ, Рамлоу. ДайТЕ. Роджерс, по-прежнему назидательно хмурясь, направился к тренировочному блоку пружинистой походкой радостного человека, а Брок думал, что уж с этим "дайте" проблем у них не возникнет. *** В джете было тихо. Но не убийственно и скорбно тихо, а предвкушающе и расслабленно. Умиротворенно. Миссия выдалась жёсткой, немного кровавой, но, на удивление, никто не пострадал. Потрёпанные, грязные, но довольные собой бойцы мечтали о хорошем стейке, душе и спокойной ночи. В любом порядке. Капитан уже распекал кого-то по телефону в полголоса, и Брок покачивался на волнах его интонаций, не разбирая слов. Пару часов назад Роджерс спас ему жизнь, причем не случайно, а вполне целенаправленно. Он буквально закрыл его собой, получив пулевую царапину по бицепсу, но она заросла на нём прежде, чем Брок успел сказать спасибо. Какую-то секунду посреди взрывов и беготни они смотрели друг другу в глаза, и Брок впервые в и д е л Стива. Живого, дышащего, молодого и горячего. Такого, каким никогда не видел "до". Что-то где-то закоротило, сердце перестало выдавать слышимый стук, в голове вдруг стало кристально ясно, а желание подколоть и достать вдруг стало настолько очевидным в своих мотивах, что Брок почти устыдился своей глупости. Были б у Стива косички, он бы за них дергал. Как будто им все это время было по десять, ей Богу. – Выпьете с нами, Капитан? Брок даже отбросил свою "тыкательную" манеру, решив хоть так сыграть приличную роль. Да и не хотелось портить момент осознания чувственной истины пошлыми подкатами. Стив взглянул на него нечитаемым, новым взглядом, и чуть пожал левым плечом. То ли перевязь ему мешалась, то ли согласился... До посадки все равно один шут ничего не выяснится. Впоследствии оказалось, все же, что это было согласие. Роджерс удивительно чужеродно выглядел в ночном баре, куда дружно завалился весь СТРАЙК отмечать очередную свою "не смерть". Здесь готовили лучшие стейки, какие только можно было найти в столь поздний час, и на столе между бойцами высилась приличная гора мяса. Стив возвышался над далеко не мелкими ребятами почти на голову, даром, что скукожился в самом углу, изо всех сил пытаясь быть незаметным. То, что он чувствовал себя не в своей тарелке, было очевидно. – Тут вроде как пить полагается. – Брок со стуком поставил огромную пивную кружку перед вконец растерянным Капитаном и сел рядом. Родригез, занимавший стул минуту назад, удачно ушел к бильярдному столу. – Я все равно не пьянею, – заметил Стив, делая большой глоток, словно бы с облегчением прячась за кружку. – Грустно, должно быть, не иметь возможности утопиться в бокале. – Брок вот пьянел, и стремительно, ему пяти стопок за барной стойкой хватило. Но он упорно пытался находить такие формулировки, где не было бы ни одного местоимения. Чтоб и Стиву, и себе любимому угодить. – Да... Вместо этого я в прошлый раз утопился в Атлантике, так что безвыходных положений не бывает. Брок не знал, что на это можно ответить. Оброненная со смешком фраза по уровню личного в себе превосходила всё, что он слышал от Стива раньше. Если б Стив признался ему, сколько у него в сантиметрах, и то было бы не настолько... Интимно. – Спасибо. Что спас. Только на будущее – не стою я того, чтобы мировое достояние собой рисковало из-за моей жалкой шкурки. Твоя жизнь куда дороже моей, так что... Не обижусь, если в следующий раз ты бросишь меня под пулями. – Не будет следующего раза, Рамлоу. Косяк в планировании - мой косяк. Мы вообще не должны были попадать под пули. И... Вас я под пулями не брошу. Впрочем, если вы и дальше будете обращаться ко мне на "ты", я могу и передумать. Стив – вот чудо, Брок бы даже поверил, что ему это привидилось на пьяную голову – подмигнул и допил своё пиво. – Может, как-нибудь выпьем в более позитивных обстоятельствах? Ты мне расскажешь про детство босоногое, я тебе про своё...? – Брока несло, но атмосфера вечера и новый, более открытый Стив сносили ему все барьеры. – РасскажеТЕ, Рамлоу, расска...же...ТЕ. – Стив вздохнул и отставил в сторону пустую кружку. – Мы с вами, все же, не друзья. Стив сказал ему это на ухо, уже поднявшись со своего места и склонившись в три погибели, чтобы перекричать оравшего в караоке Лаки. Он хлопнул Брока по плечу и ушел, не шатаясь и аккуратно обходя болтающихся туда-сюда страйковцев. – Разве? – крикнул Брок ему вдогонку, но Стив его вряд ли услышал. *** Со времени снятия масок в полупьяном виде, отношения с Роджерсом стали теплеть. То ли Брок знал, куда смотреть (куски шаблона под натиском лома бодренько отламывались), то ли Роджерс решил сменить гнев на милость по каким-то ему одному ведомым причинам. Брок старался лишний раз не бесить его панибратскими обращениями и получал за это прозрачные улыбки, не предназначенные для посторонних глаз. Несмотря на свои же собственные слова, Стив вел себя как друг. Он знал, когда Броку было хреново (заваленные нормативы команды, загул одного из бойцов, внезапно усечённый дедлайн для отчетов, задержка вооружения - да мало ли поводов?) и всегда обретался где-то поблизости, одним своим видом меняя настроение. Правда, он, скорее всего думал, что Брок при взгляде на него успокаивался, Брок же, на самом деле, возбуждался. Когда Стив был далеко (во всех смыслах), это было все равно, что хотеть плакат – героя комиксов, актера из другой страны, придуманного персонажа... Можно было нафантазировать, а как было бы, если бы. Когда же Стив обретался рядом, в разном настроении, в разном виде, официальный и не очень, когда он стал иногда касаться Брока, улыбаться или бросать только им двоим понятные фразочки, удержать себя в узде оказалось не так-то просто. Брок чувствовал, как его несёт и несёт, как Стив затягивает его в себя, будто трясина, и чем больше Брок барахтается, тем сильнее увязает. Он стал придавать значение каждому взгляду. Каждому вздоху. Каждому слову в свою сторону. Роджерс не шел на сближение, будто был огромным неповоротливым хэликэриером, а Брок при нём шустрым истребителем. Он уже пять кругов вокруг навернул, пока Стив только повернулся в его сторону. А самым невыносимым в этом всем была невозможность с кем-либо это обсудить. Ладно уж, со Стивом... Но даже с Роллинсом нельзя было быть честным в этом вопросе. Да и с собой Брок откровенничал через раз... Его банально пугала перспектива в л ю б и т ь с я (он даже мысленно это слово не произносил). Потому что всё, что имело корень "люб" в его жизни заканчивалось плохо. Джек бы его послал. Романова бы пожалела. Стив бы тоже послал. Он сам бы себя пожалел, Фьюри бы послал, Колсон бы пожалел... И так по кругу, кого ни возьми. Но он же не мог "не". Осознав себя сидящим пятничным вечером в кабинете Стива (да, по имени, Брок, но все ещё на Вы), он вдруг подумал, что у них свидание. Ну а что, пицца была? Была. Прямо на столе, между бумагами, ляпая жирными каплями на отчёты. Сразу было видно отношение самого Роджерса к начальству и его приказам. А ещё Брока упрекал, вот зараза. В углу бухтело радио чем-то попсово-сладким, Брок не разбирался ни в чем, в чем не было долбящих в мозг басов. Стив даже рукава неформально закатал, сняв лишнюю сбрую, и расстегнул верхние пуговицы рубашки, отчего мысли Брока, собственно, и свернули в сторону свидания. – Может, сделаем перерыв? – Миссия сама себя не спланирует, Рамлоу, а я бы хотел попасть домой до полуночи. – Что, зазнобушка ждёт? Или как в ваше время говорили? Стив одновременно скривился, усмехнулся и покраснел скулами. Брок задал вопрос наиболее безразличным смешливым тоном (шпион он или где), чтобы не выдать, насколько важен для него был ответ. – Не знаю я, как говорили, меня дома всегда ждал... Друг. А сейчас ждёт несъеденная лазанья. У неё сегодня последний шанс, если до утра ждать, придется выкидывать. Брок, честно говоря, офигел от количества информации, которую выдал Стив. Он научился с ним разговаривать, слыша несказанное. У Стива никогда не было серьезных отношений с девушкой, он даже не знает, как их называли в его время. Он жил с другом, с парнем, с мужиком! С человеком своего пола. И счёл уместным сообщить это в контексте обсуждения романтических отношений. А у Стива никогда ничего случайно с губ не срывалось. Ел Стив реально за роту. Не то чтобы Брок этого не знал, но даже поедая еду, после того как немного поел, Стив думал о еде, до которой ещё не добрался. Что-то у него в душе происходит, раз есть еда, которую он не доел раньше. Голодная юность не прошла бесследно. Даже за то, что выкидывает испорченное блюдо, Стив испытывал чувство вины и жалости. Нужно было доедать всё, а не расточительно выбрасывать, едва попробовав. – Ладно, а что, если приехать в понедельник пораньше и все доделать? Я б составил компанию. Стив устало бросил ручку на стол и потянулся. Красиво, мощно, всем телом. У Брока сразу заныл нехрустнувший позвоночник. – Брок, я ценю ваш энтузиазм, – Стив запустил в волосы руку, создавая на голове трогательный хаос, – но вы не обязаны в принципе со мной тут возиться. – Это мой выбор, кэп. Помолчали. – А почему вы не едете домой? Ваша, хм, зазнобушка не против, что вы здесь застряли? Брок хмыкнул. Из уст Стива слово "зазнобушка" звучало не просто несуразно, а абсолютно стрёмно. – Меня, Стив, даже лазанья не ждёт. Все, что мне нужно, здесь. Была б тут ещё подушка и кофемашина, я б тут и жил. – Боюсь, персонал базы вас бы не понял. – А чё им. Уставом не запрещено, я читал. Броку было тепло от того, что Стив сказал именно так, про персонал базы, а не про себя. Это означало, что сам бы он против не был. – Подушка действительно не помешала бы, – тихо, будто сам себе, пробормотал Стив. – Не помешало бы прямо сейчас поехать домой и поспать, Стив. Даже такой сверхчеловек, как ты, иногда должен спать. – Я... Рад, Брок, что вы думаете о том, как я сплю, но... Мы с вами на брудершафт не пили. Все ещё на "Вы". И вы правы, к черту работу. Лазанья сама себя не съест. Брока бросило в жар. Он действительно частенько думал, как Стив спит. В чем он спит. С кем. Как долго. Сколько раз... Не мог же Роджерс случайно употребить в своей речи именно этот оборот? – Пообещай...те, – под пронизывающим взглядом Стива Брок договорил последний слог с трудом, – что после лазаньи будет сон. – Честное капитанское! – с нарочито серьезной физиономией Стив поднял вверх ладонь и торжественно кивнул. Полчаса спустя на парковке Брок не мог попасть ключом зажигания куда нужно, потому что слишком красочно представлял, как бы выпил со Стивом на брудершафт. Вечер переходил в крайне томную ночь. *** Как Брок оказался на посиделках Мстителей, даже для него самого оставалось загадкой. Точнее, формальности он помнил – доброе утро, Рамлоу, как насчёт того, чтобы вечером составить мне компанию у Старка, если вы, конечно, свободны – но все равно, градус удивления не спадал. Словно мимо его сознания прошли сборы – приличная одежда вместо формы, поход за вином ценой в половину зарплаты, хотя Старк такое дешевое, небось, и не пьет, наведение марафета в виде идеально выбритых щек и тщательно уложенного хаера... А в голове все ещё звучало это "доброе утро, Рамлоу...". И вот они сидят в шикарнейшем пентхаусе, окна которого Брок даже с земли ни разу не видел. Вокруг обретаются те, кого вблизи из ныне живущих видело совсем немного человек – остальные либо боялись подойти, либо пали смертью храбрых. Пожалуй, Брок вообще единственный, помимо того же Колсона, кто собрал всю коллекцию. Тут были и Беннер, и Вдова, и Паучок, и пугающая ведьма с пугающим андроидом, и Скандинавский бог, и прочие августейшие. И главное, все вели себя как ни в чем не бывало – пили, ели, смеялись... Брок тихарился от силы первые пять минут, а потом просек, что его, отчего-то, не гонят и не рассматривают как диковинного невесть как сюда попавшего зверька, и осмелел. В целом, все действо не сильно отличалось от тусовок СТРАЙКа, разве что пойло было крепче раз в двадцать, и забавы удивительнее раз в сто. Когда Тор бахнул на стол молот, едва не сбив на пол тарелку с чипсами, отовсюду раздалось смешливое "уууу". – Это традиционная забава. Проверяем периодически наличие Достойных. Стив был без брони. Во всех смыслах. Здесь, на фоне горящего ночными огнями Нью Йорка, в окружении безумно дорогой дизайнерской мебели, он чувствовал себя не в пример свободнее, чем в простом баре. Новый кусочек шаблона отвалился от базовой конструкции сам собой. Брок чувствовал коленом тепло колена Роджерса, развалившегося рядом с большой кружкой чего-то голубого и пенящегося. Стив заметил его взгляд. – Это Брюс придумал. Единственное, что немного трогает опьянением почти всех нас, включая Халка, Тора и меня. Простым людям лучше этим даже не дышать. По очереди Мстители стали подходить к столу и дергать Мьольнир. Каждая неудача сопровождалась взрывом снисходительного смеха и тостом. – А наш новый друг не хочет попробовать свои силы? Наташа изящно качнула ногой, закинутой на другую, в сторону Брока и как-то странно взглянула на Стива. Казалось, у этих двоих идёт какой-то давний спор, и Брок чисто назло захотел сделать что-нибудь эдакое. Он кинул взгляд на Роджерса, кивнувшего ему, так и не отведя взгляда от Наташи, и встал. Посмотрел на молоток и примерился. Рукоятка была теплой и словно бы вибрировала в ладони. Следом за ней начала вибрировать и рука. Брок хотел было уже отпустить божественную цацку, но молот будто вцепился в его пальцы, прирос к ним и потянулся следом. Что-то скрипнуло. Мьольнир слегка качнулся. Брок даже испугался, мгновенно открещиваясь и матерясь, чтобы эта штуковина от него отлипла. Отскочил он от стола оперативно, потряхивая фантомно вибрирующей рукой. В комнате стояла абсолютная тишина. Первым громогласно заржал Тор. Он наклонился и хлопнул по плечу Стива, забирая молот легко, будто тот ничего не весил. Наташа кинула через стол Стиву сотню баксов. – Это называется потенциал, – сжалился над Броком Вижн, – вариативная возможность однажды стать Достойным. Брок скептически хмыкнул, но Стив, на удивление серьезно, вступил в разговор. – Молот ориентируется не на опыт, а на какие-то ему одному понятные паттерны. Так же легко он может и отвергнуть Достойного, если у того изменится внутренний стержень. Но... Брок сглотнул. Ему вдруг пришла в голову мысль, что это все было какой-то проверкой на вхождение в закрытый клуб. Стив позвал его сюда проверить на лояльность? Завербовать до того, как это сделал бы кто-то другой? Брок был не дурак, а наемник, у него чуйка работала на подобный движ – вокруг ходило много слухов о диверсиях и многощупальцевых теневых махинациях. Со дня на день за ним бы и так пришли. – Да ты мог бы просто спросить, собираюсь ли я в гос.измену, – вспылил он, зная, что Стив поймет, что он имел в виду. Наташа где-то сбоку хихикнула. Тор шумно отхлебнул ядреного пойла, а Старк манерно и довольно г р о м к о закатил глаза. – Ну уж не знаю, гос. или не гос., – подал голос молчавший до этого Сокол, – но про измену вам надо явно договориться на берегу. – Брок, я все равно предпочел бы более вежливое... – Да пошло оно! – не особо разбираясь, что делает, Брок хватанул с края стола чью-то кружку, даже не заглянув в неё. Второй рукой он впихнул Стиву в руки обратно его синее пенное нечто. – Хрен с тобой поговоришь нормально! Меня достало уже это "выканье". Встаньте, пожалуйста, мистер Зануда, и будьте столь любезны выпить со мной на брудершафт. А потом обсудим всяческие измены, как люди, словами через рот, без шпионских закидонов. Наташа едва сдерживала смех. На лицах Паучка и Ванды застыло растерянное выражение, а Старк сел к Тору, всем своим видом выражая ожидание зрелищ. Брок ни капли не удивился бы, если б Стив сейчас запустил свою кружку ему в голову. Но щекотное чувство в животе уже отзывалось на ту самую странную искру на дне его глаз. На мысленном шаблоне осталось от силы полтора кусочка, и те держались на соплях. Стив был словно огромным драконом, которому стало тесно в маленькой оболочке прекрасного принца. Он встал, подальше вытягивая руку и позволяя Броку переплестись с ним локтями. Брок понимал, что его куда-то занесло. Но на волне "бешенства" он и не такие виражи выписывал. Реально, как можно было говорить со Стивом всерьез, если он держал такую дистанцию, что его даже "тыкнуть" было нельзя? Что там, про доверие-то? В кружке оказалось нечто настолько ядреное, что Брок, бывалый в делах питейных, едва не закашлялся. Задней мыслью он угадал, что это пойло Романовой. Вот и доказательство, что и у нее по венам текла не просто... кровь. А потом Стив сам дёрнул его на себя и впечатался губами в губы. И это ударило в голову покрепче беннерской, пусть и разбавленной, химии. Это было лучше (и неожиданнее), чем можно было вообще надеяться. Вестибулярный аппарат будто взбесился, Брока кружило и кружило, и единственным заземлением являлись губы Стива. Гладкие, как у мраморной статуи. Прохладные. Упругие и, что удивительно, умелые. Грохот рухнувших остатков шаблона лишил Брока слуха. В ушах стучало, в губах стучало, даже в паху стучало! Стив заменил собой всё. Сейчас Брок готов был обращаться к нему на Вы с особым пиететом, ведь к Божеству иначе нельзя. – Я слишком стар для подобных брачных игрищ, – как из-под толщи воды послышался голос Роуди. – Да ладно, хоть у кого-то в нашем болоте страсти бурлят, – возразил ему кто-то, Брок даже не смог идентифицировать, кто. Стив ухмыльнулся, и Брок – святые угодники – почувствовал это ртом. Колени стали предательски ватными. – Держу вас. Кажется, вы по ошибке выпили из чужого бокала, – мягко отстранился Стив, придерживая Брока за плечи. Брок не понял ни слова. Сейчас его основной задачей было, в принципе, дышать. – Вряд ли человек способен на гос.измену после столь пикантных поощрительных действий, – будничным тоном высказался Старк. – Кто хочет сыграть в твистер? *** На балконе дышалось не в пример легче. Брока терзало смутное желание сигануть с этого хрен пойми какого этажа ласточкой. Он был уверен, что полетит, как Старк в своем реактивном костюме, только без костюма. – Вот вы где, Рамлоу. Желудок Брока сделал несусветный кульбит, а следом установился абсолютнейший штиль. На балкон вышел Роджерс. – Разговора не избежать? – Думаю, нет. Как выразился Сэм, поговорить бы на берегу... – Я б тебе не изменил, знаешь? Ни тебе лично, ни стране в твоём лице. По собственной воле точно нет. Теперь однозначно. В глазах Стива отражались огни ночного города. Он достал из заднего кармана джинс пачку сигарет и закурил, предложив Броку. Трещать было уже нечему, но оказалось, что шаблон какой-то бесконечный. Теперь Броку захотелось расковырять его полностью. А то – Роджерс и вдруг курит? Сказать кому – не поверят. От сигареты Брок отказался. – Не тыкайте, всё равно не проткнёте, – Стив звучал невнятно из-за постороннего предмета во рту, и Брок некстати подумал про сублимацию. – Это, типа, ты протыкать будешь? О таком тоже на берегу договариваются. Стив усмехнулся в голос, и сигарета едва не полетела вниз, в бесконечную черноту. – Буду, Брок, если вы не против. Я сделал всё, что мог, чтобы можно было проткнуть вас, так сказать, без печальных последствий. – Вот засранец! – Брок не удержался от восклицания. Обломки шаблона сложились в идеальный паззл – Стив буквально вырастил из него себе партнёра по плечу. Капитана, довольно терпеливого, умеющего пить, умеющего ценить жизнь, умеющего дружить. Он представил его близкому кругу, убедился, что они играют на одной стороне, да и вообще... За последние полгода он сделал Брока... Лучше? Брок бесился и офигевал одновременно. Его провели, как слепого тупого быка, если бы это сделал не Стив, он бы уже свалил. Но Стив был настолько восхитителен в своей игре, что Брок капитулировал. – Превратиться из охотника в дичь за минуту – это, конечно, сильно. – Брок любовался профилем Роджерса и жевал губы. Неосознанно. Но когда осознал... – Что там насчёт тыканья? Я ж не буду к тебе, как в пятнадцатом веке, вечно на вы обращаться? Типа, милорд, соблаговолите ли в супружеский долг, пор фавор? Стив затушил сигарету о край перил и щелчком сбросил-таки её вниз. Брок уже даже не удивился. – Сколько ж в тебе понамешано... – он вздохнул. – Но раз уж речь даже о супружеском долге зашла, думаю, от берега можно уже и отплыть. Обсуждать больше нечего. Идём. Он собственнически взял Брока за руку и толкнул балконную дверь. *** Брок стоял у ненормально огромного кухонного островка (острова, даже нет, материка!) и искал глазами хоть что-то, похожее на кофеварку. У Старка было столько электроники на каждой горизонтальной поверхности, что это даже пугало. И Брок не был уверен, что что-нибудь не рванет, если он куда-нибудь не туда нажмёт. Да и кухню-то он нашел с трудом... От апартаментов Роджерса до неё пришлось полчаса пилить на верблюдах. – Сделаешь мне сэндвич? По затылку покатились горячие мурашки. Брок задался вопросом, установилась ли у него, как у собаки Павлова, закономерная реакция на голос Стива, и будет ли он теперь вынужден воевать с постоянным стояком, слыша его в коммутаторе. – Сделал бы, но тут какие-то адовы круги, а не кухня. Не могу найти ничего. – Тогда давай я сделаю. Тебе кофе с молоком? Стив прошел мимо, на ходу чмокнув Брока в висок, и открыл один из десятка шкафчиков. Он был без футболки, чему Брок был несказанно рад. На его лопатках светилось несколько царапин, но и те уже бледнели. Брок был даже немного горд, что они продержались дольше пары часов. Он был бесповоротно счастлив. Он стоял и залипал, как раннее солнце золотило Стивовы вихры, обычно так тщательно уложенные. Как его ловкие (о, Брок оценил их ловкость прошлой ночью) пальцы управлялись со специями, которые он добавлял в кофе... Он скользил взглядом по перекатам мышц, по выпуклостям ягодиц, обтянутых мягкой тканью домашних штанов... И блаженно не думал ни о чем. Прошлого и будущего не существовало. Время остановилось и исчезло. – Твой кофе. Пора собираться, работу никто не отменял. Стив снова чмокнул его, на этот раз в скулу, и ушел с кухни упаковываться обратно, в тесные доспехи идеального принца, жмущие ему в некоторых драконьих местах. А Брок стоял и улыбался, как дурак. Стив сказал "ТВОЙ кофе". Вся эта нервотрёпка, беготня, все эти пляски вокруг да около стоили одного этого слова из его уст. – Твой, – тихо повторил Брок, имея в виду вовсе не кофе, и сделал глубокий глоток.