Записки сумасшедшего

      Порой чувствуешь, как внутри растут цветы, ты весь словно цветешь как весной природа, чувствуешь прилив сил и желание моря переплыть.       Но потом этих цветов становится слишком много, и они медленно душат тебя, мешая тебе жить, от которых ты мучаешься и готов биться в истерике, готов разбить себе кости, лишь бы вытащить эти несуществующие физически цветы.       А после эти цветы гниют, и ты постепенно с ними сгниваешь и умираешь изнутри, ты уже устал бороться с ними, настигает смирение, но все ещё с долей отчаяния пред этим морем тьмы и гнили, в котором один счастливый день как капля чистой воды в этом тёмном море - ничего не стоит и не меняет.       А потом, когда кажется, ты уже захлебнулся в этом море и готов идти на дно, что-то умирает в тебе вместе с цветами, и ты чувствуешь себя пустым и никчемным. И нет ни моря отчаяния и смирения со смертью, нет ни воодушевлённости и радости весны, нет ни медленных мук от избытка цветов, нет ничего, просто ни-че-го.       И чувствуешь себя, будто ты умер, просто тело ещё что-то делает на автомате, куда-то зачем-то идёт. А сам ты ничего не хочешь делать, но и делать ничего не хочешь, просто не хочешь ничто и не знаешь куда себя деть от этого. И это ужасный цикл, просто с разным периодом действия, когда после опустошенности и никчемности вновь растут цветы весны в душе, и вновь по кругу..