Друзья.

Я не ведал расколов, пожарищ и бед, Вид их косвенно душу затронул. А шарик крутился в дыму сигарет, И смраде от гильз без патронов. Всë злом отвечает давно на добро, В отсутствие в мире утопий, Поэт, он про то поднимает перо, Географ как глобус свой пропил. И я не ищу эполет и наград, В застенках порочного круга. Покуда отрадой, которой я рад, Улыбка останется друга. Да вот отчего-то не в этих местах, Не в этих мышиных проулках, Лобзают от пылкости, страсти в уста, О свойском твердят на прогулках. Тут все посиделки в потоках хмельных, И хрусте сухариков с лихом. Заплëвано место в подсолнечный жмых, Как в том выражался Деникин. И все, просто все дорогие друзья, Коллеги от доброго ветра, Рукой и ногой не подать — ну нельзя, Осилить пять тысяч километров. Как, право, обрыдло. Поганый коллаж, Из серых и белых картинок, Осталось бы только схватить саквояж, И Минск, Ашхабад, Палестина, Урала курумники, Гродно кафе, Гирлянда высоток московских, Музеи, палаты, кашне, галифе, Но в этом обилии броском, Не мне потеряться, не мне захворать, Тот воздух хватая устами… Я видел так много. Хочу лишь познать, Что есть повстречаться с друзьями?