Маленький Шоггот

Дыхание Шум ветра приносит тревогу. Невесомым поначалу шагом, колышущимися в холодном мареве листьями. Тягучий и зыбкий, как звук гонга, если бы он мог волочиться по земле. Пронизывающий асфальт, землю, минуя водопроводные трубы; уходит в самый центр. Возвращается с облаком пара, вырвавшимся из неоткуда, будто стоял кто-то и дышал промозглой осенней моросью. Никого нет... Я есть. Перехожу из состояния наблюдателя, втягиваю гулкие, как гонг, хвосты, подтягиваю все сущее, слепляю воедино. Цветные кеды, руки, волосы - все схватываю почти наугад, из мешанины увиденного за доли секунд, что понравилось. Понравилось... Такое терпкое вкусное слово. У них много вкусного, всякого. Не все настоящее, правда, но это не моя проблема. Кажется, все слеплено правильно. Накидываю на плечи поверх длинной футболки плащик. И вот тот красивый шарф, цветной, как кеды. Надо дать всему этому имя. Такое... Местное. Моё все равно непроизносимо теперь, даже мне самому. Самой. Схватываю пространство-время за ребро, вытягиваю, сыпятся слова. Где-то должны быть имена. Тут же ссыпаются горсткой символы и знамения, что пронизывают весь этот мирок. Смешно, но к именам у них тоже привязаны смыслы. Очень интересно. Хотя на первый взгляд просто набор букв. Коротко. Ёмко. Ада. Свежеслепленное тело вздрагивает, овеществляясь до конца, тут же встраивается в мир, обретает фоновую судьбу и лжепрошлое. Теперь знаю адреса, в кармане звенят ключи, чувствуется прохлада. Шум ветра приносит тревогу. Это я.