кровь на платке

Сад из хороших идей Растёт в моей голове, Я сажаю туда сюжеты, И забочусь о них как о детях. Я даю им все что имею, Наполняю их влагой и светом Ну а самый красивый срываю И дарю его тебе.

Джорно знал, что мечты убивают. Он видел, как в грезах об удовольствии люди загибались в подворотнях Неаполя, и их истощенные тела пугали, пока он не почувствовал, что и сам становится таким… Но не из-за наркотиков. Каждое утро начиналось с головокружения и обезболивающих, а еще тяжести в груди и порции слез. Наверное, плакать в его случае было не лучшей идеей, но когда слезы падали на лепестки мака, прорвавшегося сквозь кожу на запястье, он чувствовал, как ему становится немного легче. Своеобразная роса. День проходил с кашлем, кровью и лепестками на платке, созерцанием Мисты, приветливо общающимся с официантками, продавщицами и просто девушками на улицы. И каждый раз Джорно не мог оторвать взгляда от лучащихся янтарем карих глаз, становящихся такими воодушевленными только в присутствии кого-либо женского пола. Ему нет до меня дела. И очередной лепесток начинает рваться из груди. Осталось недолго. Кто бы мог знать, что способность создавать живое обернется так? Он достал прочную веревку и был готов исполнить свою мечту. Смерть от удушья — противное дело, но можно ли быть осужденным за желание поменьше мучаться? Шаг вперед. Скоро его сознание отключится, и через несколько минут тот, кто способен создавать жизнь, умрет.