Не человек, а только его тень

Книги... Одна, вторая, третья! Я читал их одну за другой, даже не замечая, как быстро перелистываю страницы - был период одиночества. Тогда я думал, что это прекрасное время. Даже и не задумываюсь, что позвонят, позовут гулять. Почему? Да потому, что у меня нет друзей. Я одинок. Да, тогда книги были моим домом, и я проводил в них все свое свободное время. Люди были не нужны, даже не интересны. Еще в то время я много писал. До сих пор сохранилось множество заполненных моим почерком тетрадей. Они лежат повсюду в комнате, и я периодами их перечитываю. Слегка улыбаюсь грамматическим ошибкам, задумываюсь об оригинальности идей в то время и понимаю, насколько изменился. Сейчас я не пишу и не читаю, наверное, пресытился когда-то такими вовлекающими меня занятиями. Даже сейчас у меня нет друзей. Теперь я ощутил одиночество в полной мере, потому что книги перестали прятать от реальности. Они перестали быть домом и укрытием. Стоит только задуматься, оглянуться, то можно увидеть, что рядом со всеми кто-то есть. А со мной?.. Да, в такие моменты одиночество сцепляет свои щупальца на груди, сдавливая легкие, и не дает кислороду пробраться. А потом становится все равно. Понимаю, что люди только твари, ожидающие момента навредить. Да, именно навредить! Зачем еще им общаться со мной? Я никогда не был интересным собеседником, никогда не интересовался тем же, чем и все остальные. Со мной банально говорить не о чем! Или это мне не интересны их речи? Все, что я всегда мог делать - учиться. Еще одной моей проблемой можно посчитать восприятие. Наверно, воспринимаю все слишком близко к сердцу. Согласен, это глупо, но против себя не попрешь. Я лишь тень человека. У настоящего есть эмоции, увлечения, люди, которые ему нравятся, кумиры... А я просто тень без желаний, увлечений и интересов. У меня нет эмоций. Добиться от меня улыбки настоящий подвиг, но она не будет искренней. За ней всегда скроется безразличие и пресыщение. Почему я такой? Все просто понять. Меня не раз предали, пусть, возможно, и не намеренно, но боль была реальной. Все, кому я открывал сердце, рано или поздно плевали в него и уходили. Вот и все. Моя история окончена. Она очень сжата, и, может, что-то не понятно, простите. Я лишь один из миллионов, и мои слова ничего не значат, но иногда посмотрите в себя, в свою душу. Возможно, и у Вас есть искренне преданные люди, каких вы и не замечаете вовсе. Не надо терзать их души - когда человек поймет, что им пользовались, его мир рухнет как и когда-то мой. Автор: интересные мысли, не так ли? Я неожиданно для себя задумался о людях, какими вот так пользуются. Они всецело верили, что нужны, что у них есть настоящий друг, но в конце убеждались - это не так. А есть люди, которые не важны никогда, можно назвать их лишними. А ведь задумайтесь: мы сами создаем всех этих людей. Человек, какого я описывал доверял людям, его предавали, но он снова тянулся. В конце он сломался и стал таким. А что будет с более слабыми? Мы жалуемся, что мир жесток, а кто сделал его таким? Мы сами.