Луг цветёт только к весне

Шум в ушах, смешанный с гулом пустых вечерних улиц. От порывов ветра лицо, тщательно спрятанное в тонну одежды, из-за чего видно только глаза, начинает замерзать. Гул ветра. Он воет, словно окутывая ледяной шубой. Ветер, осенний ветер, постепенно превращающийся в зимний. Изредка слышимые машины и автобусы греют встревоженное от тишины сердце. Но боль.. Она не отступает. Под сколькими бы тоннами слоев одежды он не прятал своё лицо и тело, а вместе с этим и душу, боль не прекращалась. Тело-то может и не мерзло, а душа чувствовала себя до боли голой и беззащитной. Кто бы защитил её? Кому нужна такая хрупкая и слабая душа? Некоторые считали его мерзким, странным. Да, странные привычки у него были, но он практически не отличался от остальных людей. Что же с ним было не так?.. А было ли?.. Он нередко задумывался о том, тот ли это смысл, то ли это, чего он хотел добиться. Ответа он никак не мог найти. Он чувствовал, что ему не нравится то, что с ним происходит, но изменить это он не сможет. Просто потому что чувствует себя отдельно от окружающих, словно он является не частью этого общества, а.. Общество находится вокруг него. Оно как бы и есть, он это понимал, но.. Он чувствовал, что живёт словно в какой-то другой параллели, другой реальности, которая не даёт соприкоснуться с внешним миром. Он.. Пытался открываться людям. Ему это очень тяжело даётся. Как говорили про него, из него нужно вытягивать слова. Он привык, что с ним начинают общаться первым. Он привык, что его знакомят с кем-то, а не он сам. Оказавшись там, где не было никого из таких, он понял - он не существует. Нет, он существует, но.. Лишь как сосуд. Что-то, что предназначено лишь для использования и накопления, а не для собственного развития. Никого не интересовало ничего из того, что он делал. Да какая кому разница.. Никчёмный, невзрачный парнишка, который пару слов за день кому-то сказать может и решит, что этого достаточно. Нет.. Он понимал, что для нормального существования ему нужен кто-то ещё. Кто-то, кто поможет ему в трудную минуту, поможет почувствовать себя чем-то большим, чем просто сосудом. Но кто?.. Все существовали по кучкам. Кучка меньше, больше - не имело значения. Важно было лишь то, что все эти кучки не относились к нему никоим образом. Он понимал, что они существуют, но боялся предпринять хоть что-то, чтобы изменить ситуацию. Почему?.. Он давно чувствовал себя лишним среди остальных, это было ещё с детства. Одной крупинки хватило, чтобы подобное отразилось на всей его дальнейшей жизни. Оно и неудивительно: с низкой самооценкой точно себя частью общества считать не будешь. В подсознании у него было лишь "Они ненавидят меня", "Они смеются надо мной". Он нередко себе твердил, что не может быть такого, чтобы все ненавидели исключительно его. Но это не помогало. Это сидело где-то глубоко в душе и простые убеждения, попытки приободрить себя и заставить подняться на ступень выше, никак не помогали. Может друзья помогут раскрыться?.. Но он даже с ними честен был не до конца. Под милой улыбкой он нередко скрывал боль. Всю ту боль, которую он выливал, проливая реки слез. Под милой улыбкой кроме отчаяния таилось ещё кое-что - ненависть. Не совсем очевидно и понятно к чему именно, но ненависть у него определённо была. Особенно к простым людям, которые как-то ему не угодили в простой бытовой жизни. И вот мы снова здесь. Холодный вечер, холодное лицо, холодная душа. Душа в смятении, которая хотела чувствовать добро и любовь, но копила в себе невыносимую ненависть.       А заслуживает ли оно жизни?..