Луг цветёт только к весне

Сон оказался в лабиринте глубинных мыслей, сам того не ожидая. Он шёл по непонятным местам, рядом с которыми был небольшой хвойный лес с кровавой травой внизу. Он шёл, будучи абсолютно безэмоциональным.       — Ты виноват. Ты что, такой глупый, что не мог догадаться? Только ты так можешь. — Неизвестно откуда были слышны чьи-то голоса.       — Я-Я думал.. — Сон стал нервничать.       — Ты же наверняка с кем-то общаешься. Заведи себе друзей, что в этом сложного, почему люди должны сами с тобой говорить?       — О-Они меня..       — Да что с тобой?! Почему ты такой неугомонный?! Тебя кто воспитал вообще?!       — Хватит!.. — Сон прокричал это и упал на землю. Он лежал молча, пока не услышал чьи-то шаги.       — Кажется, ты немножко сломался. Будничная суета слишком тяжела для такого муравья, как ты? Ничего страшного, боль утихнет. А воспоминания я оставлю, пожалуй, себе. Учимся на негативном опыте же, верно? Сон чувствовал, словно ему выстрелили в сердце, несмотря на то, что он всё ещё лежал на земле. Он, приложив руку к груди, не ошибся — из неё действительно текла кровь. Но его смутило отсутствие какой-либо раны — откуда именно тогда шла кровь?       — Я забрал лишь то, что останется глубоко в душе. А ты.. Иди. Кровь быстро остановится. Может быть, будешь не так долго восстанавливаться. Он спокойно сидел. По крайней мере, так можно было сказать по внешнему виду. Что до внутреннего? В нем происходило всё то, что заставляет нормального человека страдать.