Shadow of Azazel. Ещё одна книга.

      Итак, мужчина находится в магазине, выбирая себе продукты. Он кладёт различные соки, йогурты и консервы себе в корзину. Тяжело вздыхая он считает на калькуляторе сколько потратит сегодня и сколько у него останется.       — Блять! — ругается мужчина, проводя своей рукой по волосам. — *кх* Нужно будет заняться рассказами, когда вернусь домой. — идя дальше он и сам не замечает, как сталкивается с каким-то прохожим. — *ой* Простите. — человек оборачивается и смотрит на мужчину с калькулятором в руках.       — *о* Так вы же Дима Ви, верно? Автор комиксов и романов по SofA! — мужчина хочет как-то отвертеться, но понимает, что уже поздно.       — Да, это Я. — нехотя отвечает Дима.       — Удивительно, не думал что вы тут живёте. — смеясь говорит мужчина.       — Да-да, понял. Только будь потише. — пытался успокоить чрезмерно возбужденного человека.       — Слушайте, Я не думал что вас встречу. Знаете, хотелось бы поделиться с вами мнением о ваших последних новеллах.       — Мальчик, мне некогда, давай… — но парень его перебил.       — Но погодите, вы же свободны считай, можете пообщаться с фанатом и советчиком. Иначе Я напишу в соцсетях, что писатель Дима Ви отказывается общаться с аудиторией.       — *кх* Ладно, идём. — хотя Дима не подумал, что вряд-ли кто-то заметил бы этот пост. …       Уже на улице Дима и человек рядом шли вдоль тропинок парка неподалёку от магазина.       — Слушайте, Я не в восторге от ваших последних рассказов. — прямо по больному. Не то чтобы Дима от этом не подозревал, так как именно из-за этого мужчина и считал деньги.       Дима Ви был довольно немолодым писателем некогда популярной серии комиксов и романов «Tales from the SofA-Verse» про различные вариации дьявольских героев, которые спасали свои миры. Вот только ключевое слово «некогда». Писал популярные истории Дима множество лет назад, лет 20 минимум. Он основал своё издательство «Shadow of Azazel project», которое шло в гору, но после развалилось. Теперь мужчина остался один, периодически пишет короткие истории про разные вселенные, лишь бы получить хоть какие-то деньги. Но не то чтобы это приносило много ресурсов на существование, ведь про него, как про автора все забыли.       — Так что ты хотел узнать, мальчик? — спрашивает Дима у человека рядом с ним.       — Я не узнать, а посоветовать.       — А, точно, прости.       — Я хотел сказать, что вырос на ваших комиксах и книгах, но не могу не подметить, что последние книги у вас выходят… — подбирает он нужное слово. — Не как ранние.       — *эх* И что с того? Я это прекрасно понимаю, просто должен писать хоть что-то, чтобы были деньги. Я стараюсь писать хорошо, но не всем это нравится. Да и вы должны понимать… Деньги сейчас штука такая.       — Ну, Я хотел сказать то, что вы можете и лучше. — парень хлопнул Диму по плечу. — Только и всего. Ладно, мне пора идти. — и незнакомец ушел.       — (Что? И ради этого Я с ним пошёл куда-то, хотя мог идти домой и готовить ужин? Чёрт, пора идти.) — он стал лезть в карман за телефоном, но понял что не чувствует его. — Что? — так пощупав карманы он понял что кошелёк у него тоже забрали. — Твою мать. — топнув ногой он развернулся и с пакетом продуктов направился домой. … … …       Придя домой мужчина снимает пальто и осматривает свою маленькую хибару. Хватаясь за голову Дима садится на диван, начиная огорченно думать.       — Нужно написать новые рассказы и отдать издателю. Да! — стукая кулаком он садится за ноутбук, открывает документ и начинает что-то печатать.       Но стоит ему только написать оглавление, как он падает на стол из-за своей безыдейности. У мужчины создаётся ощущение, будто он перебрал всевозможные варианты и больше в создании книг по вселенной дьявольских героев нет фантазии.       — Нужно подать объявление о краже херни. — он понял, что раз телефона нет, то и позвонить он не может. Тогда он решил написать через ноутбук, но зайдя на сайт и найдя где нужно заполнять объявление понял, что не может и строчки написать. — Да что со мной? Видимо руки ни к чему не лежат сегодня. — он ложится на диван, смотря в потолок, рассуждая о произошедшем. Но его размышления прерывает звонок по ноутбуку. Он отвечает на него. _____ ~ Але, здравствуйте. — он видит своего редактора.

~ Дима, ты почему блять не отвечаешь на телефон? Совсем оборзел?

~ Слушай, у меня украли телефон, Я не мог ответить. Что ты хотел?

~ Дима, мне нужны новые рассказы. У нас есть окно в печати, которое надо чем-то занять. Желательно страниц 150-200, понял, а?

— редактор чуть ли не харкает в камеру. ~ Слушай, у меня сейчас нет идей особо, а так… Я напишу, но не сегодня.

У тебя 3 дня, понял?!

— он стукнул по столу, чем испугал Диму. ~ Да, посмотрим. — он отключается. _____       — *фх* А ведь когда-то у меня было всё: деньги, слава, семья, друзья… А теперь Я оказался тут, на дне. — он смотрит на тумбочку, на которой стоит фотография его бывшей команды, очки с нулевой оправой, таблетки и револьвер. Дима не был преступником или кем-то ещё, просто последние пару месяцев он оставляет оружие на столе, думая, что когда-то решится на самоубийство. Но сейчас, дойдя до такой точки когда он не может и строчки написать, что означает полную творческую импотенцию, Дима думает, что выстрел в горло лучший выход. Он поднимается с дивана, берёт в руки пистолет и смотрит на ноутбук. — Хорошо, если не напишу ничего в течении часа, то убьюсь. — он вновь садится за работу, печатает только слова «Shadow of Azazel. Short stories #11», после чего ничего вновь не придумывает. …       Проходит полчаса, у мужчины начинает обильно выделяться пот.       — У меня есть идея. — он заходит на сайты фанфиков и ищет самые старые работы по SofA-вёрсу, когда ещё этот проект был популярен. — Если Я скопирую парочку старых работ, то никто же не заметит, верно? *Нервный хе-хе* — он стучит по столу, закрывая лицо руками. — БЛЯТЬ, да Я не могу так сделать! Это же ужасно! — его руки трясутся. Глаза снова обращаются к оружию. Дима берёт револьвер в руки, подносит к горлу и кладёт пальцы на курок. — Всё равно всё бесполезно, верно? — но он убирает оружие. — Я не могу. У меня… Нет будущего. — и снова пистолет, только возле глаза. — Ну же… — он убирает оружие. — Какая Я мямля… — он без конца моргает, смотря на револьвер.       Слышится спуск курка, выстрел был произведён. Конец.