Осень.

Осень. Нервно теребя край рубашки, она смущенно улыбалась и порой бросала на пустой холст такие же взгляды. Кажется, она волнуется, как волнуются остальные люди, но было в ней, в её поведении, что-то такое, что отличало от других. И дело было даже не в ее необычных серебристых глазах. Что-то в ней было необъяснимое... Вновь она окунает кисточку в рыжий цвет, но останавливается на полпути, не решаясь хоть немножко, но разукрасить свой холст. В этой роще тихо. Так тихо, что удары капель раздаются эхом, перебиваясь все новыми и новыми всплесками. Эта мелодия непонятная, не созвучная, искаженная тихим ревом безмолвного ветра, но такая красивая. И хочется отдаться этой мелодии, посвятить ей свою жизнь, даря ей все новые и новые стихи. И сквозь эту не созвучную, но все же красивую мелодию природы, отчетливо слышится ее голос: - Не могу... - и вновь, прикрывая свои серые очи, томно вздыхает. Кисточка падает на паркет, разряжая интересным звуком воздушное помещение между ними. Ты мысленно задаешься вопросом «почему?», но она будто прочитав твои мысли, задумчиво отвечает: -Слишком... сыро... Странный ответ. Но, бросая взгляд на то место, куда смотрит девушка, находишь ответ. Все картина, предстающая перед тобой, неясная, размытая текущим ливнем, не поддаётся твоему взору. Вся зелень под тяжестью дождя склонилась к земле; деревья, набухли и потемнели от влаги и теперь кажутся мучениками, скопившихся к земле; темные тучи скрывают солнце; все роща наполнилась тягучей, непроглядной аурой, тьмой. Словно легкой шалью, она покрылась, наводя уныние и тоску. Она кажется волшебной, но почему-то слишком грустной. Хочется взбодрить девушку, сказать ей что-нибудь такое, что бы она заулыбалась и может быть нарисовала ему картину. И, глядя на открывающийся вид перед тобой, понимаешь - она права. Эта скука мешает творить. Нельзя создать в этой атмосфере, нечто радостное, красивое, не наводящее скуку или печаль. Оно отобразится на картине убого, некрасиво. А ведь нужно нарисовать краски, что бы осветлить свою жизнь... Или все же можно добавить в нашу жизнь немножко печали?.. Но ведь так хочется увидеть ее снова такой, какой она бывает в минуты, охваченной вдохновением. Увидеть ее жар в глазах; почувствовать энергетику, исходящую от нее; услышать песню, знакомую только ей; увидеть холст, на котором появляется новое зарождение жизни или мечты человеческой. Это так интересно... Это так захватывающе... Они оба молчат. Долго, не оказывая давление друг на друга. Им нравятся это молчание, тишина. Она сближает их, связывая крепкими нитями на некоторое время. И, кажется, в такие минуты, часы они общаются молча. Словно, им хватает взглядов понять себя, своего собеседника. И ты смотришь на пейзаж перед тобой, пытаясь найти в нем нечто иное, за что можно уцепиться. И так хочется прямо сейчас увидеть солнышко. Увидеть голубой ковер. Рассмотреть осень со всеми ее красками после очередного хмурого дождя. И невольно, ты представляешь себе эту картину. И видишь яркое ослепляющее солнце; росу, сияющую подобно бриллианту; расцветающую зелень у себя под ногами, как будто оживающую на твоих глазах. И все это так красиво, так манит, что ты углубляешься в свои мечты, даже не замечаешь, как стихает дождь, и солнце окропляет небольшой лес. И вся живность, все живые существа тянутся телом к солнцу, греясь под ним. И в этот момент деревья кажутся больше, чем были когда-то, и напоминают тебе богатырей из сказки. И все это похоже на сказку. Просыпаешься из полудрёмы, неясными глазами смотря на нее. Смотришь на свои мечты, оживленные природой и запечатанные на холсте, и тебя охватывает чувство эйфории. Оно необъятное, опьяняет тебя, и хочется так же, как и она запечатлеть этот дивной образ просыпающейся природы у себя на сердце, всегда помнить о нем. Потому что именно в этот момент ты понимаешь, что живешь и чувствуешь это. И хочется петь, и хочется танцевать, воспевая этот образ, раз за разом, без устали. Понимаешь, как дорога жизнь, как ты ее ценишь и как тебе хочется жить. И смотря на холст, с запечатанным там рисунком осени, в твоей голове проносятся тысячи воспоминаний и мыслей, где четко слышишь одно: «А осень продолжает жить...»