попался.

      жить среди потерянных было непривычно. невыносимо. даже спустя несколько месяцев этих ебучих "пряток"..       и сэмми.. изменился за это время. стал более нервным. стал чаще молиться. вслух не разговаривал, да и ха.. необходимости в этом не было. и как же давно он не играл! по ощущениям — целую вечность, ох, лорд.. а всё из-за его упорства и страха. и, возможно, из-за желания преподать норману полку урок. он, лоуренс, не терпила. он не будет всё прощать. и он не оставит обиды в прошлом. он спрячет в глубине души огонёк ненависти, который можно так легко разжечь одним лишь неосторожным словом..       и чужое отчаяние, с которым бывший киномеханик кричал имя музыканта, веселило. эта игра была единственным развлечением здесь с некоторых пор.. но он не идиот. он не поведётся на это. ведь прекрасно знает: полк его убьёт, если найдёт. ну или не убьёт.. но хорошего точно будет мало.       а отозваться на это каждый раз хотелось. когда полк вглядывался в лицо "потерянного", как он думал, сняв свой ебучий проектор, лоуренс пожирал его взглядом. руки всегда чуть дрожали. ему ужасно хотелось прижаться к этому мудаку, заткнуть грубым поцелуем, чтобы не слышать чужие возмущения. хотелось почувствовать тепло его объятий. хотелось почувствовать тонкие пальцы, перебирающие слипшиеся давным-давно пряди волос. хотелось.. много чего. слишком много.       сэмми скучал по норману полку, чёрт бы его побрал. по чужому тихому, хриплому, мягкому голосу, по неумелым касаниям, по неприсущей ему заботе.. по нелепым поцелуям, по до жути серьёзным разговорам.. по тому, как этот мудак вбивался в него, оставлял на шее укусы и засосы, по тому, как он сжимал его талию до синяков. даже по чужим ударам, возможно..       и вот. в очередной раз норман проходит в архивы. всё не теряет надежды.. бывший композитор студии сидит среди потерянных. те же золотые глаза, те же растёкшиеся руки, смазанное лицо, в котором едва ли можно было увидеть черты сэмми лоуренса.. но вот взгляд его едва ли можно было назвать пустым. взгляд выдавал всё. потому что пока потерянные или плакали, или глядели на, а, точнее, сквозь, нормана, лоуренс вновь пожирал его взглядом, и удивительно, как он ещё сохранял внешнее спокойствие..       такие стычки уже бывали, киномеханик вглядывался в лицо сэмми, но лишь уходил молча. но в этот раз.. что-то не так. сейчас он куда более самоуверенный. всё также зовёт его, лоуренса, но не с таким отчаянием. скорее уж.. предупреждает. "я найду тебя, сэмми лоуренс, я знаю, что ты здесь" — вот как можно описать его поведение.       композитор боялся, но старался изо всех сил не показывать это никак. он привычно сидел у стены и бился о неё головой. норман осматривает нескольких потерянных и подходит к нему. кое-как лоуренс заставляет себя продолжать, но его хватают за волосы. полк без проектора склоняется, всматривается в золотые глаза, кладёт руки на плечи, чуть жмурится и делает глубокий вдох. принюхивающийся хищник, блять, не иначе.. сэмми с трудом сдерживает себя. но весь этот самоконтроль летит к чёрту, когда с чужих губ срывается лёгкая усмешка.       — попался.

блять.