Часть 6| Зал теней
9 ноября 2022 г., 22:20
О чем эти песни, которые любим?
О чувствах, что ныне — пороки,
О людях, что судим
Бросаясь на склоки?
По чем эти чувства?! О чем эти строки?
О чем же все пишут, уж если не в этом
Весь смысл стотонных стихов.
То искренность или зарплата поэтов,
Иль может напутствие снов?
О чем все болеют? О брошенных чувствах?
Их мне не хватает — вдвойне.
И было б, что бросить О, милый мой, Густав,
Есть правда, что тонет на дне.
Никто никогда не просил мое тело.
Так искренне, будто внимая цветам
Кого-то предательство в жизни задело,
Кого-то предательский срам.
Меня задевает немного иное
— Нехватка обыденных чувств.
Я словно всегда в беспокойном покое,
В надежде, что попросту — грусть.
Быть может, постыдны мы в нашем забвенье,
Но все же я знаю одно:
Никто никогда не сгорал от томленья
Мной праздное выпить вино.
Никто не обвел «вокруг пальца» и шеи
Предательства злое кольцо.
Кусали хотя меня многие змеи.
Травили почти ни за что.
А вытравить душу на ложе постели,
Смотри, до сих пор не смогли.
Быть может, все явно — не слишком хотели.
Вопросы тут и не нужны…
В забвенье забытом из скомканных пачек,
Почти что влюбленных речей
— Почти что Безумец, гулящий до скачек,
Метается в зале теней.
Никто никогда не дарил свою душу,
Будь тело то или цветы.
Не брал под крыло, укрывая на суше,
Не пышился для красоты.
И так по сей день. — Никогда и никто
Не брал мою душу в подарок.
И дело не в низком, высоком, ничто
Не сменит унылый осадок.
Виной не мечта, накрутившая планку
— Я ниже, чем даже кажусь.
Стихами травлю неплохую шарманку,
И этому вечно учусь.
На строчках явнее, и реже в прохожих.
Так много не лиц, а лишь сна.
Все — тени. И, кажется, много похожих,
Но верю — плетется одна.
Так нужная мне. Одинокая тень.
Которая любит стихи.
Девчонок, что делают все набекрень,
Но, в целом — вполне неплохи.
