Она плакала

Она плакала. По-настоящему плакала. На вершине так одиноко, но не сейчас, когда золото перерождения убийственно для любого живого существа (или даже мертвого, но это не точно). Она плакала и смотрела, как солнце поднимается ей навстречу. Соленая влага разъедала глаза, сияние било в лицо и отражалось всполохами зеленого и синего на изнанке век. Она плакала. О тех, кого спасти не удалось. О тех, кто ушел сам или был за руку уведен более ценными (их было меньше, но...) О тех, кому еще предстояло попрощаться с ней. О тех, кто не хотел этого. О тех, кто хотел, чтобы ее сердца навсегда перестали биться. И совсем, совсем немного... о себе. Она плакала. Море внизу бесновалось, терзаемое ветром и острыми кромками скал. Сердца в груди повторяли немолчный ритм волн. Приливы и отливы. Вся жизнь - многократно повторяемый неровный ритм. Как в чьей-то голове, больной безумием и детской обидой. Как в чьей-то груди, распираемой неразделенными чувствами и сожалениями. Солнце все сильнее заслоняло собой все существующее, вымывало слезными потоками грязь и осадок желчи из души. Она плакала. Но в конце - улыбнулась так, что эта улыбка осветила множество случайных, но безмерно ценных неповторимых ж и з н е й. И все началось сначала сразу после конца.