Усталость, которую он не заслужил

Шерлок устал. Он больше так не может: один день медленно полз за другим, всё туже затягивая петлю отчаяния. Вся его жизнь несправедлива. Несправедливо, что он вечно на втором месте, что он всегда был хуже брата, сестры и многих других, с кем все его ставили на одной линии. Он обманщик, который худший в своём деле. Да, безусловно, гений для людей, обременённых тяжким грузом эмоций и чувств, но он ведь не такой. Какой он вообще этот Шерлок Холмс? Не состоялся как человек и как гений тоже. Ради чего он старается, он и сам не понимал. Мозг взрывался от головной боли, ставшей уже его чуть ли не единственной верной спутницей. День за днём: иглы с чудо-средством от всех забот, сигареты – лекарство от стресса и завершала этот айсберг зависимость от снотворного (самое безобидное из всей этой солянки). Сейчас же в его жизнь ворвалось нечто странное, манящее, сбивающее всё на своём пути, что-то очень человеческое, но близкое к гениальности. И пришло это нечто, предположительно какое-то чувство, одновременно с появлением в его жизни сожителя. Было прочитано много книг, статей, газет, просмотрено много документалок и сериалов на эту тему прежде, чем детектив смог сказать — Любовь. Джон не понял. Слишком неожиданно слышать что-то даже отдалённо похожее на "любовь" от своего соседа. —Я люблю тебя. Но это не важно. Это всё не то... — Шерлок говорил быстро, сбивчиво, но вдруг остановился— Прости, я перетрудился. Вот и брежу, наверное температура. —Шерлок. Это важно, для меня нет ничего важнее.