E type jaguar

Он бродит по этому пляжу уже больше часа. Но так и не нашел ни намека на море хотя четко ощущает запах соленой воды совсем рядом. В итоге парень решает, что море точно (!!!) под этими завалами песка и он просто как обычно сглупил и не нашел разгадку сразу же. Теперь он больше часа копается в песке. Ну ничего — ему времени не жалко. Он и так просто коротает время ожидания, бродя в этом молчаливом месте. Абсолютно противоположном опаздывающему хозяину. Лопаты нет, зато есть руки. Ладони не крупные но ему хватает. Под ногтями из-за песка начинает саднить и щипать, но копать не перестанет. Никогда не переставал, ведь это его хобби — рыться в самом себе, детально рассматривая найденные недостатки в себе, и упиваться душевной болью. Но к сожалению счастью он уже тут не один. Едва слышимый смешок. Он бы ни за что не услышал его вне этого места. Не только потому что его никогда нет рядом, но и из-за внешнего шума, порой перекрывающего даже мысли. Но тут тихо настолько что звенит в ушах. И иногда кажется, что можно уловить движение ветра в километре отсюда. Но и ветра нет. Лишь тяжесть взгляда на лопатках. Он знает, кого увидит когда повернется — всегда знал, да и будет знать. Но почему-то каждый раз робеет как в первый раз много лет назад. А ведь уже прошло почти двадцать лет. Мог бы и привыкнуть. Он не помнит этого, но подсознательно понимает, что только повернувшись сможет найти море. Он покажет как и всегда. Но полагаться на него каждый раз глупо, он сможет и сам докопаться до истины, хоть море тут никогда не было под песками.Только за спиной. Белая футболка неприятно липнет к спине, да и волосы падают на глаза. Теперь руки точно кровоточат и пачкать светлую ткань жутко непрактично, так что было принято решение не усложнять себе жизнь стиркой. Ладно, возможно он до сих пор слишком смущается даже примитивной пляжной наготы. Но его нельзя винить — он не боится каждого взгляда. Только одного. Который сожрет глазами если он не повернется. Но запах усилился соли — значит нужно продолжать копать. Море близко. Будто издевательство звучит сзади звонкий хохот. Все эти мысли давно перестали быть ему «чужими». Без особых усилий он ловит каждое ответвление и каждую эмоцию своего ночного гостя. «Это не морской бриз, а твой пот, идиот». Звучит грубо, но на самом деле невозможно мягко и участливо. Фраза не звучит из уст, а лишь прилетает выточенной стрелой прямо в сердце голову с едва заметной вибрацией. Даже тут они молчат, хоть это место и существует для разговоров. Близость их разума стала настолько велика, что разговоры не требуются. Он пытается себя в этом убедить. Это намного проще чем признать, что он чисто по-человечески боится сказать лишнее. Хотя подумать лишнее намного проще, но он пока держится. Просто знает, что если произнесет хоть слово — дамба прорвётся. Одно радует: он не спешит разрывать тишину. Он всегда здесь и всегда рад кампании этого старого ребенка, даже если тот не особо рад встрече. Как сейчас например. В кудрявый затылок летят холодные капли, удивительным образом не касаясь изрядно помятой футболки. Он знает, море не зашумит пока он не повернется, ведясь на провокацию. Он все еще считает что тот — ребенок, который поведется на эти глупые забавы. Чтож он прав — Чан резко поворачивается, встречаясь взглядом с бездонными глазами, и наконец видит синие живые волны, постепенно ползущие к глубокой яме, на которую было потрачено так много сил. Он опять проиграл.