Потерянные истории

Проигрывать больно. Это почти как удар молнии. Только осознание не обрывается спасительно быстро, а мучает, опутывая тело железной паутиной. Молния милосердна своей смертоносностью. Поражение же оставляет в душе острые шипы, забирает возможность свободно дышать и думать о чём угодно. Не думать об этом, не думать о том – кругом ранящие колючки ошибок. И теперь ты понимаешь, что без целебной воды у висков, что так помогла твоему другу вновь стать собой, можешь только убегать, бесконечно убегать от воспоминания. Искать прибежища в храмах своего народа. Они были такими же трусами – вечно избегающие, уклоняющиеся маги воздуха? Потому и погибли?.. Проигрывать страшно. А вдруг этот шанс – последний? Был. А ты его упустил, как подвёл теперь целый мир. И те кошмары были вовсе не кошмарами, а лишь игрой взбудораженного мозга. А настоящий кошмар – сейчас, когда не можешь ничего изменить и исправить. Проигрывать стыдно. И друзья отводят глаза. Те, кто добирался из разных частей четырёх континентов и десятка островов, смотрят с немым вопросом: “И это Аватар?” А может, тебе только кажется. Ложится в утешение её узкая ладонь на плечо. Но разве это сможет заставить жгучие слёзы вины и стыда перестать течь из глаз? “Я ещё отблагодарю вас!” Кому сказаны эти слова: им или себе? Немного времени. Тебе нужно совсем чуть-чуть неба и одиночества – без оставшегося в прошлом плана Вторжения, без вечных и всегда проваливающихся планов на будущее… Только ты, настоящее и твоя родная стихия – Воздух. Ты нам нужен, Аанг… Нужен ли ты проигравшим? Побеждённым и сломленным? – Аанг! Нам надо поговорить! Новый план – это старый план… Учитель магии Огня… Нельзя нести равновесие в мир, если ты сам не находишься в равновесии. Больно. Страшно. Стыдно. Ветер шумит в ушах. Ты и так опоздал на сто лет. Мир подождёт ещё хотя бы сто вдохов и выдохов. И потом можно снова принадлежать миру.