Громкое слово для идиота.

Я не поэт. Сей термин слишком громок Для псевдоглубины корявых строк, Признанья ищущих в бренных истомах, И гением запасливые впрок. В последних строчках смыслу нет понятья. На кой их сочинил, не знаю сам. Вы его поняли? Я нет. Проклятье, И вновь пишу я бред и сложный срам. Поэзия есть дар, не увлеченье, Которое изменчиво, как миг. Есть состоянье, вечное сплетенье Мук, горечи и счастья, а не крик, Что яркими эмоциями блещет. Особенность поэтов не в слогах, А в торжестве чувствительности вещей, В укрытии их нежности в стенах. Поэзия - чертог в глуши безводной, Мой личный способ ощущать красу. Но далека от гениев бесплодных, Что вечно лишь изобличают мзду. Но, это нотки зависти взыграли Свой непрерывный, давящий этюд. Мне не видать писательской медали, Поскольку не достичь высот отнюдь. Я не поэт. Законы слов закрыты Для томной и томящейся души. Но есть они. Таланты в них сокрыты Неведомы, а не мои гроши.