Town I called my home

      Клинт никогда не планировал жениться, а тем более, создать семью. Это всегда было за гранью его понимания, ведь он просто не мог представить себя отцом. У него в голове не укладывалось, как бывший циркач, проживший половину своей жизни в детском доме, может бережно держать на руках крошечного человечка, который то и дело пускает слюни, мирно посапывая. Такая картина появлялась в его голове время от времени, но она тут же разлеталась на мелкие кусочки, когда он вспоминал тяжёлую руку своего отца, от которого неизменно пахло перегаром и вонючими сигаретами. У него был охрипший от курения голос, озлобленный взгляд, а также разочарование на лице, когда он видел свою семью. Клинт ясно помнил, как тот всякий раз толкал и бил его, даже не выпуская из руки бутылку, из-за чего капли алкоголя расплескивались по полу, раззадоривая отца всё больше и больше. Он постоянно кричал на Клинта и его брата, который каждый раз подбегал к матери и просил её помочь, но та боялась даже приблизиться, поэтому прижимала одного из сыновей ближе к себе и просила отца мальчиков остановиться, но это было тщетно. Клинту всегда влетало по полной. Каждый раз ему было страшно, но он терпел, ведь не мог ничем ответить. И сейчас, вспоминая об этом, он боялся, что будет выглядеть именно так в глазах своих детей. Будет ли он отвратительным отцом? Будут ли его детям сниться про него кошмары? Будут ли они узнавать его шаги из тысячи других? При этих мыслях, его сердце забилось всё быстрее и быстрее, а дыхание участилось в разы.       — Мистер Бартон? — женский голос заставил его на мгновение вздрогнуть. Он встал и повернулся к женщине, которая держала на руках мирно спящего младенца. — Поздравляю, у Вас мальчик.