Часть 1
30 октября 2022 г., 12:47
Примечания:
ПБ включена
Ангелы всегда улетают на небо. Гриша всегда это знал. Знал, когда жил в чёртовой однушке в Волгограде. Знал, когда у него поселился ангел, что, кажется, спас его.
Вильгельм.
И Гриша был зависим от него. Зависим, как от алкоголя, что он употреблял в банде. Зависим, как от дам в стрип-клубе, когда босс звал их отпраздновать хорошую сумму бабок. Грише он был необходим. Он был его кислородом, что так нуждался ему.
Нет.
Нет.
Нет.
Почему? Не мог же он так его бросить? Вот так взять и уйти. Не мог после откровения уйти, оставить его одного. Не мог. Не должен. Но ушёл.
Гриша будет горько плакать, обнимать колени, курить "Мальборо" или сигаретку подешевле и пить балтику девятку. Будет пить водку. Будет пить коньяк. Да он, сука, будет пить всё, что попадётся под руку. Лишь бы не бессонная ночь в кровати, где слева будет пусто. Где слева не будет тепла. Тепла крыльев, тепла рук, что так слабо, осторожно его обнимали. Что так нежно трепали его волосы.
Лишь бы побыстрее заснуть, но не забыть. Не забыть его снисходительный, но милый голос с немецким акцентом. Не забыть его белые пёрышки, что на ощупь были так нежны. Лишь бы не забыть его.
Ангелы всегда уходят, но память остаётся. Остаётся надежда на самое лучшее, даже когда всё идёт по наклонной.
Надежда всегда умирает последней.
Примечания:
Я просто, блять, разбита. Хочу рыдать и просто, блять. Не люблю материться в работах, но просто. Мне и плохо и просто я люблю хараду, ведь это так великолепно. Всего 8 глав и я сука рыдаю
Знаю бессвязный бред, но мне просто плохо
