Я был влюблён в вас

"Я был влюблен в вас, помните ли вы..." Маргарита так давно не плакала, что, кажется, забыла это чувство, когда по щекам бегут горячие слёзы. А от этой песни с самых первых слов в груди становилось тесно и очень больно. И никакие усилия, никакая выдержка не могли сдержать эти слёзы. Словно двадцать лет назад. Помните, Александр Георгиевич? "Я был влюблен в вас, я ловил ваш взгляд..." Маргарита влюбилась в четырнадцать. С первых слов первой услышанной ею песни. "Он пел, и строка его текла, печально, как чёрная река, звеня..." Влюбилась сначала будто бы по-детски и совсем не всерьёз. Научилась играть на гитаре. На уроках, задумавшись, исписывала поля тетрадок текстами Сплина. Писала стихи, разумеется, о любви, и жалела, что не может положить их на музыку. Не спала ночами, сидела до рассвета на балконе и плакала от каких-то новых, доселе незнакомых чувств. Презрительно и свысока поглядывала на старшеклассников, по которым сохли все девчонки. Смеялась на мамины попытки угадать, какой мальчик ей нравится. Мечтала о концерте и автографе, о большем, конечно, и не думала. Впрочем, нет, думала, а потом злилась на саму себя за дурацкие мечты. "Я был влюблен в вас, вы казались мне Моих иллюзий перевоплощением..." И сама не заметила, как подростковое увлечение превратилась в любовь. Огромную, настоящую и на всю жизнь. Маргарита сотни раз готова была признать, что ненавидит тот момент, когда она, четырнадцатилетняя, в магазине потянулась к кассете с "Пыльной былью". И каждый раз понимала, что не мыслит своей жизни без его музыки, без его чудесного голоса... без него. А её страдания - такая ничтожная плата за любовь. И если бы не было в её жизни бессонных летних ночей с гитарой, концертов, когда сердце замирало от счастья и казалось, что всё это какой-то сон, горьких рыданий, просто так, ни от чего, от нахлынувших чувств, это была бы не её судьба. Это была бы спокойная, правильная, но совершенно чужая жизнь. "Я был влюблен в вас, я молил богов Послушай, Боже, только ты бессмертен..." И словно двадцать лет назад она видела того невысокого худенького паренька с растрёпанными каштановыми волосами и смеющимся взглядом жгуче-синих глаз. И себя, семнадцатилетнюю влюблённую без памяти девчонку, рыдающую по ночам в подушку, сгорающую от любви. Какими же бесконечно казались теперь эти чувства... какими понятными и родными. "Моя внезапно вспыхнувшая страсть Которая дороже целой жизни..." А как любила, как страдала она тогда, как была счастлива! Всё, что угодно отдала бы Марго за то, чтобы побыть с ним рядом хоть чуть-чуть, хоть минуту, чтобы ловить его взгляд, слышать его голос и мечтать, мечтать о том, чему никогда не суждено сбыться. И замирало сердце, заходилось от сладкой боли, и не было на свете человека её счастливее и несчастнее. Всё вокруг казалось таким ненастоящим, таким неважным и неправильным. Всё, кроме её безумной любви. Саша уводил её в какие-то выдуманные миры своей музыкой, и она, зачарованная, уходила. Вот только ей давно не семнадцать, и дурман, вскруживший ей голову, давно в прошлом, влюблённость прошла, оставив после себя лишь воспоминания, приятные и не очень, но такие дорогие её сердцу. "Я был влюблен в вас и влюблен теперь..." Влюблённость, может, и прошла, а любовь... Любовь к Саше она поклялась сохранить в своём сердце навечно. И она любила, любила его все эти годы. Не терзала себя мечтами и надеждами, но любила так, как не любила никого. Любила, стоя в стороне, боясь навязываться, стесняясь лишний раз позвонить. Любила, ничего не требуя взамен. Любила... не нуждаясь в ответном чувстве. Но если бы только он позвал - пришла бы, не раздумывая ни секунды. Постаревший и с бородой, он всё равно оставался для неё самым прекрасным мужчиной на свете. Она вообще этого не видела и не замечала. Лишь бы только его голос с годами не старел. "Я незаметно превращаюсь в тень Идущую по солнечной дороге..." А слёзы катились и катились, только в груди не становилось легче. Саша... Александр Васильев... Александр Георгиевич... Сколько же он для неё значит! Не просто кумир, не просто человек, без музыки которого она не может жить, а друг. Могла ли она и мечтать о таком двадцать лет назад? Двадцать лет, что пролетели, как один миг. Всю жизнь рука об руку со Сплином, как она и обещала ему когда-то. И всё-таки все её слёзы были не зря, не просто так. И всё-таки она - самая счастливая! А как иначе? "Пой мне ещё", - прошептала Маргарита. Сегодня у Саши день рождения. По щекам градом текли слёзы, буквы расплывались перед глазами, когда она писала текст поздравления. Ведь ей столько всего нужно было ему сказать, за столькое поблагодарить! Вот только в том, что любила его, Маргарита не признается никогда в жизни. " Я был влюблен в вас ".