Пока яростно рычит вьюга

      Ноги утопали в снегу. Холодный ветер резал щёки, пока с неба падали белые хрупья. Твик шёл. Куда? Он и сам не знал. Просто шёл. Подальше от этого гнилого города. Бежал от стыда, боли, отчаяния, жгучей обиды, ярости, бежал от себя. Всё вокруг убивало его. Пустые, не обременённые ничем лица, тёмные окна жилых домов, из которых вечерами слышались душераздирающие крики. Пятная крови, заметённые лежащим на асфальте снегом. Объявления о пропажах, заколоченные двери в подвалы. Школа, в которой его презирали и ненавидели, считали смешным и несуразным. И он сам - слабый человек, неспособный измениться. Горела кожа от ледяных ожогов, трепетали ресницы, покрытые снегом, а пальцы не дрожали, крепко стиснутые морозом. Болели искусанные губы, стонали каждый раз лёгкие, когда их наполнял ледяной воздух.       Птицы с интересом поворачивали голову, глядя на мальчика со светлыми волосами, что с каким-то странным, человеческим упорством пробирался через зимний лес. Мысль, что он из него не выйдет, пока не добралась до Твика - мозг блокировал её, тепля надежду на собственное выживание. Стальное небо взирало на хрупкую фигурку невидящими глазами - чего стоит человеческая жизнь? Оно видело столько ужасных смертей, слышало столько криков, признаний, стонов, вздохов, хрипов, молитв, слышало столько разнообразных предсмертных мыслей, что уже абсолютно потеряло вкус. И Твик его не интересовал.       На снегу расцветают багровые цветы. Каждый шаг даётся всё тяжелее, разносит по телу невероятную дрожь. Стучат зубы, горят пальцы ног. Твик чувствует, как из его тела медленно вытекает жизнь вместе с паром. Возможно, он бы так и умер. Никто не нашёл бы его свёрнутый калачиком скелет, никто не вспомнил бы о странном и пугливом Твик Твике, не обратился бы в полицию или поисковый отряд. "Бы"...       Он появился из ниоткуда. С лёгким вздохом, с этой глупой синеватой шапочкой, что шелестела на ветру. Из под шапки торчали тёмные волосы, чей цвет напоминал воду под толстым слоем льда. Он подхватил Твика за руки и, словно пушинку, поднял в воздух. Тело Твика внезапно объяло невероятное тепло. Нежно, ласково, аккуратно. Поднялись веки, и удивлённые серые глаза встретились со спокойными синими. Твик не задавал вопросов. Только слушал, как кружит вокруг вьюга, как стонают раз за разом деревья, что пытается утянуть за собой ветер. Слушал, как щебечут зимние птицы, как молчит серое небо, и как хрустит под чьими-то ногами снег.       Позже Твик узнал его имя. Когда-то его. Крэйг Такер. Маленький дух убитого собственным отцом мальчика. Твик стал таким же. Духом, что открывает свои глаза с первыми холодам и с яростным воем радости, торжества зимы носится по лесу. А стоит нежной руке весны коснуться его, как он засыпает, видя, как ни странно, тёплые и обволакивающие сны.       Теперь их двое. И в замершем в зимней спячке лесу больше не будет страшно.