Вестник смерти

Скелет тоскливый однажды запел На скрипке любимую песню, Которую, возможно, вечность не пел, Когда жизнь казалась чудесной. Суставами тонкими так заиграл, Что мелодия всюду звучала. Он пытался забыть, порой забывал, Но всегда возвращался к началу. А в прошлом!.. Как волны обмывали борт, Как вьюга ночью завывала, И как желанен был тот порт, В который их дорога направляла. И каждое мгновение беда Могла нагрянуть в их обитель, Но почему-то лишь сплочала их тогда В войне, где море главный победитель. Он знает, кроток их греховный век И раньше знал, но не учёл, Что он закончится для всех, Кто море больше предпочёл. И всё бы не было б так плохо, Если бы глухая тишина, Таилась не под тенью моха И на костях не была возведена. К несчастью, здесь он — главный грешник. Свой личный ад готовил сам. Отныне Брук как смерти вестник, Поёт по сломанным часам.