I ruined everything, forgive me.

«Быть или не быть? — вот в чём вопрос.» Известные троки из стиха, вполне известны в этом мире, даже очень. Но смотря, даже, с какой стороны понимать. Быть-кем? Чем? Возможно столь известный автор мог сказать не про смерть, ть или не быть? — вот в чём вопрос.» Известные троки из стиха, вполне известны в этом мире, даже очень. Но смотря, даже, с какой стороны понимать. Быть-кем? Чем? Возможно столь известный автор мог сказать не про смерть, а про работу, должность?.. Нет, продолжение моего чтение продолжается: «Достойно ль Смиряться под ударами судьбы, Иль надо оказать сопротивленье И в смертной схватке с целым морем бед Покончить с ними? Умереть. Забыться.» Умереть, забыться, — не эти ль слова заставляют уже понять в чём смысл, кажется это во многом играет сущую роль. Говоря так, школьники, многие не понимают в чём дело. Я же думал, когда был мальцом, что эти строки вполне были понятны мне, как быть писателем и нет. Выбрать мне сущую роль или, что? Жизнь одна, заявлял я одному своему приятелю, который был моим единственным другом, но как вы понимаете был… Да, его больше нет, как и моей надежды на весёлые каникулы, осенние, та ещё погода, только дождь радует. Дождь будто накрывает меня своими каплями, охватывает, холодные, мелкие капли дождя. Я думаю, что он пытается меня сделать счастливым, сквозь такие взгляды от прохожих людей. Да, конечно, это выглядит как-то не очень вместе с тёмными красками на небе и на земле, солнце ведь «лучше». Да, для вас оно лучше, а я, возможно и другой. Найдутся много обьяснений, почему я люблю дождь, может его шум, атмосферу, краски, а может и другое, но я не перестану видеть это лучшим. Мне не нужны лучи солнца, они озаряют всё, но не мою душу. Не пробиваются, я только чувствую дождь, он будто бьётся, точнее моё сердце бьётся к нему, эти эмоции, конечно не каждый испытывает, их сложно передать… Я представляю вместо дождя плачущего человека, а сам, будто, качаюсь на качелях и смотрю на него. И этот шум, который очень долгий или быстрый, является перед моим воображением как великолепный разговор. И потихоньку тучка, точнее мальчик успокаивается и уходит. А я… А я смотрю ему в след и машу рукой, говорю что-то на самом деле, как прощание и улыбаюсь в след. Приятно об этом думать, проблемы сползают, я о них даже больше не чувствую. Хочу гулять по тропинке, размахивая, что ли от тоски и малой радости, хочу разукрасить эти листы в другие цвета, фиолетовые. Моя жизнь тоже коротка, успею ли я что-то сделать за такое время, ну почти малое, что же. Может, как мне говорят, я смогу считать сколько мне осталось, или же другая способность. Но об этом позже, а пока пойду собирать шишки от деревьев и, наверно, только в часов под десять приду домой, лягу и приду в нормальное своё состояние, а пока я безумец. И надо, надо стараться.