медовый

лучший студент в группе, тот, что метит на красный диплом, и непременно его получит, как вознаграждение за все свои старания (и страдания) окончив обучение. такой высокий, что мне, тоже не отличающейся низким ростом, приходилось слегка опрокидывать голову назад, что бы смотреть ему в лицо, когда он ко мне обращался. а глаза медовые, хитрые и, в то же время, спокойные, мельком пробегались по моим чертам, так, словно каждый раз он видит меня впервые. и это не удивляет, ведь, если честно, разговаривали мы не часто. наше «общение» часто ограничивалось простым «приветом» и прощаниями, да и не здоровался бы он вовсе, если бы не был таким вежливым со всеми своими одногруппниками, включая меня. и с моих губ не сорвется даже ошарашенный выдох, если вдруг окажется, что он не припоминает моё имя. — Анна… — тихо произнёс он, когда мы только познакомились. меня сразу же проняла лёгкая дрожь, остановившись где-то в области желудка. не часто встречались такие голоса, которые отражались эхом во всём теле, но ему принадлежал именно такой. — поэтично. — уголок его губ дрогнул в лёгкой улыбке и я кивнула, сжав зажигалку в кармане осенней куртки. тогда я ещё и подумать не могла, что этот парень въестся мне в голову, а его голос будет отдаваться эхом в ушах каждый раз, стоит ему что-то сказать радиусе нескольких метров. кто же знал, что отвести от него взгляд окажется так сложно. только наткнёшься – и всё, пиши пропало. притягивает к себе самым мощным в мире магнитом. я знала о нём много и, одновременно, совсем ничего. знала, что его любимый предмет – биомеханика, хотя мне это казалось полным сумасшествием, пускай в голове не раз проскальзывала идея попросить его объяснить последнюю тему, и нет, не потому, что мне действительно это нужно. я могла разобраться и сама, засидевшись до трёх часов ночи. просто хотелось ещё раз услышать его голос. знала, что он обожает кофе, ведь всегда приходил на первую пару со стаканчиком из ближайшей кофейни в руках, и мне было до жути интересно, какой он предпочитает. знала, что на переменах ходит не в столовую, а на улицу, что бы по-быстренькому перекурить с небольшой компанией своих друзей. я тоже ходила, но сидела на лавочке поодаль, каждый раз злясь, когда ловила себя на мысли, что он выглядит слишком завораживающе, с зажатой меж пальцев сигаретой, в клубах дыма, выпущенного его друзьями. у него есть одна дурная привычка – щёлкать зажигалкой каждый раз, когда руки занять больше нечем. он вертел её в руке даже на парах, внимательно слушая преподавателя и я, в скором времени, случайно заметила, что делаю то же самое. иногда просто хотелось, что бы он взял меня за руку и тихо сказал «я твой», вмиг прекратив всю мою внутреннюю суету, заставив её заткнуться. ничего мне так не хотелось, как ощутить себя в его объятиях хотя бы на долбанных пять секунд. ощутить ту теплоту, которой мне так не хватало. каждый раз, когда он проходил мимо, я задерживала дыхание, ведь понимала, что если мне в лёгкие попадёт хоть немного аромата его одеколона – я умру. упаду прямо там, в коридоре или кабинете, около парты. слишком пьянил, слишком цеплял этот древесный запах с нотами мяты и тёплой ванили, что шлейфом тянулся за ним. я пыталась забить мысли о нём кем-то другим, но всё было тщетно. игра не началась, а я её уже проиграла. ещё тогда, когда он впервые вошёл в кабинет. вот он заходит опять. тёплый взгляд, медовый, останавливается на всех, кроме меня. и я, в очередной раз проклиная себя, обещаю больше никогда о нём не писать.