Роман мужчины чьё лицо покрыто бинтами

"//Мужчина чьё лицо покрыто бинтами, ты когда нибудь научишься любить"... Между прочим я пытался... Я стоял перед зеркалом в тишине и менял бинты, вспоминая его грубые грязные руки, которыми он мог ласкать меня по щекам, пока я думал о доме. Разве только воспоминания о нём, это не настоящая любовь? — мои мысли прервал скрип полов, где прошлись сапоги. Пришлось отстраниться от своих мыслей, хотя сердеце всё равно стучало. Я приподнялся с дряхлого кресла, у которого не было одной ножки и его подпирала старая газету. Именно в этой газете пришла весть о наступающей войне. Я не помню как поздоровался со старшим, но точно помню колючие чувство в груди, ещё больнее чем от немецких пуль. Слёзы не шли. Получается это была вовсе не любовь как я думал... Как думали мы вместе... Как целовались, пока были молоды. Я пытался выдавить влажность, всё безуспешно. Мои слёзы ушли на других людей, но не на возлюбленного. Почему держа в руках его похоронку я не рыдал. А женщины бы расплакались узнав, что их муж погиб. Ах, да... Я вспомнил почему тогда не заплакал. Три дня назад мне приходило письмо от его жены. Представьте моё лицо когда я узнал, что у него есть жена. Правильно, вам не понять, дорогой читаль. Моё лицо в бинтах, а слёзы я замуровал у себя в душе под ржавым автоматом и спёртой рукой возле виска. Надо же, товарищ мой разум, так я не любил его. Но я же пытался. Будто по углям ходил и хотел чувствовать хотя бы боль, так почему же. А я чувствовал влюбленность раньше? Мне были симпатичны его чёрные глаза которые отдавали мне приятным маком в только что испечённой булке, которую мне приносила мать в детстве. О боже, я гадкий предатель своим же чувствам! Он любил вовсе не меня, а ту сумасшедшую бабу-жену. Но почему я так дерзок именно с этой женщиной, а его считаю богом. Это моя жизнь, мой характер. Вина только моя, моя вина в том что не смог понять себя за 30 с лишним лет... Опять буду искать виноватых или пойму, что со мной не так. Но я не могу, на моих моих губах вкус его крови в последнем бою. Бывают же очень коротенькие романы между мужчинами, у каждого есть начало и конец. А я решил, что в нашем конца не будет, только новый звон в ушах от выстрела майора прямо в мой затылок. Интересно, а кто то сможет расплакаться, держа в руках уже мою похоронку.