F.T.W.W.W.

      Крейг должен защитить Твика.       Даже когда тот в очередной раз с напускной обидой и затаенной нежностью называет его балбесом, и осторожно обрабатывает костяшки пальцев.       — Не шипи, придурок. Перекись не жжется, — ворчит Твик, но тем не касается ваткой израненной кожи еще аккуратнее.       — Вообще-то жжется.       — Сам виноват.       Крейг молчит. Знает, но ничего не может поделать. А еще знает, что Твик и сам может о себе позаботиться — это не понаслышке известно абсолютно каждому, кто попадался под его горячую руку— но не может справиться с гневом, когда очередной придурок бросает ему в след то, что его парень слабак и размазня. Крейгу хочется защитить его, уберечь, прекрасно зная, что единственное, о чем Твик беспокоится — это состояние Крейга.       После очередной драки Крейг с улыбкой бредет в сторону дома Твиков, ожидая, когда его подлечат и снова отчитают. Это уже превратилось в ритуал.       — Прости.       На секунду Твик отрывается от поглаживания его грубых ладоней, заглядывает Крейгу в глаза. Руки Твика мягкие и теплые, не мозолистые как у него, потому что Твик не любит встревать в драки.       — Я не слабый. Знаешь же.       Крейг знает.       Раньше приклеенные к спине бумажки с презрительным «педик» вызывали у Крейга стыд. Сейчас же он с гордостью несет звание парня Твика, готовый доказать любому придурку, как сильно тот проебался, посмев оскорбить его парня.       — Пообещай, что ты больше не будешь. Правда, хватит уже. Я в медсестры не нанимался, а ты у меня скоро все лекарства переведешь.       Крейг улыбнулся, наблюдая как нос Твика сморщился от новой волны ворчания.       — Я постараюсь.       Он сделает все возможное, чтобы Твик чувствовал себя хорошо.       Он бы отдал за него жизнь.