Фикция

      Эта песня, обнажающая оголенный нерв прошлого. Та песня, заставляющая вслушиваться в каждое слово на припеве, будто это уже не исполнитель в агонии рвёт горло, а тот самый человек, о котором мысли кружили когда-то голову.       А теперь: чашка остывшего кофе с губной помадой на краю — намекает, манит. Последний глаток был скор, пора уносится ветром по пыльным улицам, поэтому смакую последней глоток, оседающий горечью во рту, чтобы день обрёл смысл. Как жаль, что не курю, однако говорят, что спутница утреннего кофе — сигарета. И они закружили бы голову, подобно тем самым бабочкам в животе, но всё это — фикция.       И то самое последнее щемящее чувство — горечь. От кофе. От той самой песни, которую слушаешь спустя дни, месяцы, годы. А она звучит, обретает вдруг силуэт, садиться рядом, и всё продолжает говорить его голосом.