Глава 0.
Раздавливает пластом по дивану. Тэхён теряет способность мыслить и говорить складно, который месяц его мажет по стенам красками черными, серыми, не яркими. Слова в голове плёнкой мотаются раз за разом, руки душат во сне. Обнимают? Всепоглощающий гнев судьбы только на него распространяется, он тонет. Как банально сказано. Избитыми фразами переполнена черепная коробка, легкие, сердце и… что там ещё внутри? Печень? Не вывезла. Заливается градусами разными, Ким греется, но изнутри. Тело холодно. Умер? Лучше бы. Освобождаются из оков мысли, которые прятал старательно годами. Люди страдают. Веками? Тысячелетиями? Наверное. Написаны сотни стихотворений, на музыку сложенных, сотни проз и спектаклей. Клеймированы некогда на вечную боль. «Ты - часть меня, часть моей боли, ты - вся моя боль. Ты – произведения о несчастной любви, картины о смерти души.» Творение лучших авторов, очерки, сожженные в пьяном угаре, наркотический трип. Привыкание. «Я такой же? Я обречён на тебя?» Любовь прекрасна, когда съедает внутренности, запивая венозной кровью. Когда вонзает в шею нож и тянет влево. Никто не способен остановить её безумие. Никто не хочет его останавливать. Она несёт крушения. Цунами? Хуже. Она дала начало культу саморазрушения, восхвалению самопожертвования. Переплетает нити жизней в сгусток безобразия и запирает в шкатулке с надписью «amort». Любовь, переходящая в смерть. Двойной инстинкт любви и смерти.
