Хрустальные бокалы человеческих чувств.

Пустота. Не та, что съедает изнутри или выворачивает наружу. Не та, что заставляет делать глупости. Не та, которой боятся люди. Объёмная и вполне осязаемая, будто звенящая. Словно разбили хрустальный бокал, высвободя пустоту, налитую в него. Есть чёткое ощущение–вот сейчас осколки соберут, выкинут в мусорное ведро, немного погрустят, а потом забудут. И только, может быть, какой-нибудь очередной ночью, в четыре часа утра кто-нибудь пойдёт на кухню попить воды и нечаянно наступит на крошечный осколок этого бокала, кляня того, кто разбил его и уже не помня, что это собственно, была за хрупкая вещица. А ведь когда-то этот бокал стоял новёхонький в сияющем серванте за стеклянными дверцами исписанного шкафа, демонстрируя свои изрезанные бока всем любопытствующим. Тогда, когда он был цел и приносил какую-то пользу, пусть и чисто созерцательную, он стоял в серванте, но как только был разбит и перестал быть полезным, его легче стало выбросить, чем пытаться склеить, ведь кому нужны осколки? Но согласитесь, что быть разбитым и выкинутым лучше, чем простоять в серванте пятьдесят лет, прождать чего-то, а потом осознать, что ты совершенно никому не нужен. Не лучше ли быть разбитым чьей-то неловкой рукой или специально расколошмаченным в порыве чьей-то истерики? Такая смерть всё же достойнее медленного тускнения под слоем пыли и времени. Согласитесь, человеческие чувства очень похожи на разбитые хрустальные бокалы.