Прошу тебя, не ври.
Пожалуйста, только не ты.
Пусть весь мир мне лжет, но ты не делай этого.
Сесилия Ахерн «Как влюбиться без памяти».
***
— Я тебя больше не люблю. — выкидываешь ей в лицо эти ужасные слова. Холодно обрубаешь все пути, которые могли бы Вас спасти. Свою ложь ей в глаза, не давая ни единого права подумать, что всё это значит, и правда ли это на самом деле? Ты видишь, что ей больно больше, чем она показывает тебе. Ты видишь, как её внутренний мир потихоньку раскалывается, который ты успела воссоздать своей любовью. Ты видишь, как любовь рассыпается, в которую она смогла поверить, пеплом. Её голубые глаза, которые ты никогда не забудешь даже при тяжёлой форме амнезии, кричат тебе не делать так, не бросать её, не поступать так. Но ты давишь в себе желание вернуть всё назад, разворачиваешься и уходишь прочь, не говоря больше ни слова. Тебе много есть чего сказать, но ты всё проглотила в себя. Пусть она ненавидит тебя. Пусть она думает, что это всё было игрой для тебя. Опытом, который ты будешь вспоминать со смехом в кругу друзей через пару лет. Ты просто не хочешь, чтобы она знала всю правду и осталась с тобой только из-за жалости. Твой ангел в твоей голове твердит, что это будет совершенно не так, но ты давно перестала обращать на него внимания, ни то, что слушать. Садишься в такси с таким тяжелым чувством на сердце, будто поступаешь правильно, но непрекращающийся поток слёзы из глаз начинает омывать щёки. Ведёшь ладонями по лицу, но понимаешь, что это никак не улучшит твоё положение. А на самом деле всё абсолютно по-другому — размазываешь тушь и подводку по всему лицу, оставляя после себя чёрные дорожки. Начинаешь даже ассоциировать себя с этим цветом. Боже, какая же ты дурочка. Стараешься поверить в свои слова, что перестала любить её, но как же это абсурдно звучит — ты не можешь не любить её. Это выше тебя и твоих сил. Ты любишь в ней абсолютно всё. Ты любишь её голос, который каждое утро ласкал твой слух лучше любимой музыки. Которую, к слову, она удалила из твоего плейлиста, чтобы ты перестала плакать. Ты любишь её родинки, которые соединяла между собой в только тобою известные созвездия. Ты любишь её кристально голубые глаза, бархатную кожу тела, сильный и волевой характер, который временами бывает просто невыносим. Ты любишь её всю! Твоя любовь к ней — аксиома. Без сомнений прирожденных рефлексов. Ты дышать начинаешь только, когда она рядом, а всё остальное время задыхаешься. Ложью, страданием, болью или слезами. А она ведь любит тебя. Ты просто в это не хочешь верить, но знаешь это очень хорошо, даже чувствуешь. И также ты знаешь, как тяжело ей далось это понять, осознать всю ситуацию и признаться тебе в своих чувствах. Видела ту жизнь, которую она прожила до и без тебя, но она смогла открыться тебе больше, чем кому-либо, больше, чем ты просила и желала. Она доверила тебе все кусочки своего разбитого сердца, наивно доверяя и веря, что ты не добьёшь их, а сможешь собрать в одно целое. Рыдаешь уже взахлёб, внутри пытаясь доказать себе, что сделала всё правильно. Уже не можешь ни вдохнуть, ни выдохнуть от этой разрывающейся боли внутри себя. Открываешь с ней переписку и видишь сквозь пелену слёз, что она в сети. Хочешь убрать телефон подальше или же вовсе выбросить из окна машины, чтобы ни на что не надеяться, но не можешь и продолжаешь смотреть на пустой экран без уведомлений, понимая, что никакого сообщения тебе не придёт. А ты что хотела, собственно? Она тебе не напишет. Ты жестоко её бросила и разбила то самое хрупкое сердце. Убила её словами, которые она не ожидала ещё когда-то услышать в свой адрес, тем более от тебя, от любимой женщины. Но она умеет принимать такую боль и предательство в своей жизни, которое в последнее время настигает её слишком часто. Она сильная, она справиться. Смирится. Она лучше тебя. Во всём. А вот тебе, дорогая Ирина, придётся жить с фактом того, что смогла причинить боль той, которая её не заслуживает. Которая любила тебя в любом состоянии, любила тебя каждой частичкой своего тела. А ты в это просто напросто не верила. На телефоне загорелось строка рядом с её именем. Она пишет тебе. Ты не веришь своим глазам, начиная рыдать ещё больше, и не можешь не отвечать. Даже через экран телефона, текст сообщения и огромное расстояние ощущаешь, как ей плохо. И причина — ты и только ты. Кому ты лучше-то сделала? Себе? — ха, да это же чушь полнейшая. Тебе никогда не будет лучше от своего же решения. А может быть Ей? — ну возможно, она когда-то и поймёт, что то, что случилось — в какой-то степени правильно. Нужна ли ты ей с кучей своих проблем, болезней и загубленной полностью жизнью? Оказывается, что нужна. Но ты продолжаешь плакать, снова не веришь ни в единое слово и пишешь очередную дурь, которая находится в твоей головушке, которую ты решила принять за правду — так будет лучше для неё. Безоговорочно. Точка. Задаешь вопрос, который она прочитала и оставила без ответа, резко покидая сеть. Что это? Ведь она так никогда не делает и не смогла бы сделать это и сейчас, когда борется за«глупые слова, глупые, ранящие душу слова. Почему люди стараются причинить боль друг другу? Разве на свете и без того мало страданий?
Рэй Брэдбери "451 по Фаренгейту"