Воспоминания покойника

«Какой странный сон. Мне определённо нужен отдых, потому что, кажется, я схожу с ума. Но что всё-таки я видел во сне? Ах, да, мы с Бездомным гуляли на Патриарших прудах и о чём-то беседовали…» Стук чего-то металлического. «Странно, что же это может быть? И почему я чувствую себя так необычно?» Вкрадчивый голос прерывает размышления: − Михаил Александрович, – эта фраза повергла меня в шок. «Это был не сон, не сон!» Я распахиваю глаза и вижу того иностранца. В голове паника: «Откуда он взялся? Где я? Что за люди вокруг?» И тут, что-то подсказывает, что это мои последние минуты. Иностранец что-то говорит, но я не слушаю его. Внутри только страх. Вся жизнь пронеслась перед глазами. Как же я жалок. Я не сделал ничего, только уничтожал уже существующее. Моё прошлое настолько отвратительно, что мне остаётся только вспоминать мой последний день. Он кажется далёким, как забывшийся сон, но, в то же время, очень важным. И эта ужасная жара, и померещившийся человек, и этот неизвестный никому иностранец – всё обрело смысл. Сейчас почему-то позабылось отсутствие акцента, но прекрасно помнились слова о Боге, Понтии Пилате и скорой смерти. Свой же монолог о небытие и о самостоятельном управлении человека своей судьбой казались просто глупостью. «Да, всё сбылось», − подумал Берлиоз, оставляя воспоминания о «немце-англичанине» с глазами разного цвета и вернулся в реальность. Воланд как будто прочитал его мысли: − Всё сбылось. Знаете, меня очень позабавила ваша теория. Но знайте же, что есть среди всех теорий такая, согласно которой каждому будет дано по его вере. Да сбудется же это! Вы уходите в небытие, а… − что сказал дальше Воланд, Берлиоз не услышал. «Небытие, − Михаил Александрович грустно вздохнул, − к такому мог приговорить только Дьявол»