Человек на улице

Возвращаясь домой на автобусе, я как обычно слушала музыку, сидя на последнем сиденье рядом с парнем, который что-то читал на своем планшете. Скучающим взглядом я провожала остановку за остановкой, где толпилось много людей самых разных слоев общества. Перелистывая песни в плейлисте, я глубоко погрузилась в собственные мысли. На очередной остановке моё внимание привлёк человек, который лежал рядом со скамейкой, явно не в трезвом состоянии. На зелёной сидел молодой человек, азиатской национальности, держа руки в карманах, он безразлично рассматривал автобус, не замечая ничего вокруг. Неподалеку от остановки стояли женщины, рассказывая что-то друг другу на эмоциях. Прохожие были заняты только своими делами, и даже бездомные собаки, казалось, воротили нос от человека, лежавшего на грязной земле. Я, признаюсь, испугалась. Никогда я не любила таких людей, но в этот раз, почему-то сердце дернулось. Ведь на улице не тепло, даже пар изо рта идет и лёгкий морозик заставляет ежиться. А тот человек, одетый очень скромно, даже страшно подумать, как ему сейчас холодно. Возможно ли, что ему стало вдруг плохо и он лежит там вовсе не из-за того что он пьян? Возможно, у него тяжелый период жизни. А может быть, он попал в кампанию «хороших друзей». Что только не может произойти в жизни? Обвинять этого человека не имеет смысла. Можно обвинить его лишь в его выборе. В том, что он не смог отказать себе или перебороть свою слабость. Что сломался, надломился и проиграл. Легко, конечно, говорить об этом постороннему человеку, но почему этот человек не мог поступить иначе? Разве у него не было выбора? А что бы было, если он отказался от такой жизни? Он бы явно не лежал сейчас здесь, и не мерз. Возможно, его жизнь наладилась и он обрёл счастье в этой жизни. Почти сразу мне вспомнились цыганки, которых я встретила возле базара. Они бродили среди прохожих вместе с детьми. Особо мне запомнились два маленьких ребенка, сидевших возле своей матери, которая медленно, что-то шепча, провожала взглядом матерей, старушек и молодых людей. Некоторые, идя мимо этой женщины, просто не замечали ее, а те, кто подавал свои десять-двадцать копеек, иногда даже улыбались ей. Мне всегда было интересно, о чем думали в этот момент дети. Я бы сказала, что мальчику было лет пять, а девочка еле дотягивала до двух. Они смотрели на детей, которые ели сладости или хныкали, что им не купили игрушку. Они смотрели на избалованных детей, которым всегда мало того, что они имеют. А дети цыганки, привыкшие к суровой жизни: голоду, холоду, уже ценили то малое, что могли сохранить. Мне казалось, что дети иногда завидовали. У них не было тех игрушек, которые были у ребятишек обеспеченных родителей. Жалко. Очень жалко. Какое будущее их ждет? Такое же что и у их матери. А когда эти цыганские дети вырастут и обзаведутся собственным потомством, их дети будут вести такой же образ жизни? Правда, возможно, что среди этого поколения, будут люди, которые захотят учиться. Узнать новое, получить образование и вырваться из этой однообразности и бедности. Но если не будет такого человека? Семья эта никогда не будет выше уровнем. И смотря на этого пьяницу в грязи, я смогла представить его себе счастливым и успешным человеком. Почему же он сломал себе жизнь? Автобус тронулся и мысли об этом несчастном навсегда покинули мою голову.